Смотрю в бурную реку,
Словно в душу свою.
Она, как я, навеки
Не знает слов «отпою».
Она всё рвётся к новым
Рассветам, в дальний путь.
И нет ей дела до оков,
Что сковывают грудь.
Душа моя, как речка,
Мечется туда-сюда.
Ей тесно в рамках вечных,
Ей воля лишь нужна.
Стремится покорять ей
Неведомые высоты,
Чтоб снова падать, чтоб лететь,
Не ведая заботы.
Бурлит поток мятежный,
Я на него гляжу.
В нём вижу образ неизбежный,
Души своей межу.
Истерзанная бурей,
Она всё шепчет мне:
«Потом... потом... авось в июле...
А может быть, по весне...»
Но это «потом» и «позже» —
Лишь отговорки, дым.
Когда же жить мы сможем?
Когда же мы начнём?
Не завтра, не в субботу,
Не с первого числа.
А здесь, сейчас, с охотой,
Чтоб жизнь не зря прошла |
