Мне кажется, я жив наполовину…
Давным-давно отправлена душа
В минувшее… В ту тёплую стремнину,
Где плыли мы, как лодки, не спеша…
И я иду – холодный и пустой
Туда, где нескончаемая осень,
Где так тиха бессмысленная просинь,
Где листопад колдует золотой…
И путь так прост и скучен – без любви,
Без потрясений, жизненных исканий,
Без бурных ласк, надежды и терзаний,
Что сердце – не болит, и не кровит…
Я так привык не верить чудесам,
Что чудеса давно в меня не верят…
Открою дверь – лишь ночь стоит за дверью…
И дождь слова читает по губам…
21 апреля 2026 года; 13:21 |
При всем при этом мне кажется ЛГ хоть в какой-то мере, но наделен качествами автора или передает знакомые автору эмоции, возможно прожитые когда-то не самим автором, а кем-то для него близким, ну т.е. какая-то частичка автора есть у ЛГ... и именно поэтому получаются пронзительные, затрагивающие душу стихотворения! Могу ошибаться конечно! Возможно просто сужу по себе! 
Это минутная слабость... А чудеса есть.
Одно из них - Ваше произведение!