Жизнь — не театр. Там хотя бы есть занавес.
Здесь — объятия без причины.
Дышишь в плечо неизвестно кому,
и гортань перехватывает не хуже петли.
Или наоборот: едва касаются кожи —
сквозняк из комнаты, которой никогда не будет.
И уже сомневаешься: было ли это вообще.
Ошибок нет.
Есть только чужие паузы между ударами сердца.
Тишина после «почему я?».
Пустота после «я не выдержу».
В них ничего не прячется.
Там никогда ничего не стояло. Даже пыли.
Весна за кулисами.
Не потому что так принято.
Не потому что «всё образуется».
Она просто смотрит — без улыбки.
Так смотрит душа, когда уже нечего терять.
Любовь не приходит и не уходит.
Она — сама ткань объятий.
Даже тех, от которых темнеет в глазах.
Даже тех, что остались черновиком жеста между двух позвонков.
Сат Картар. |
