Он брёл в толпе… Не поднимая глаз,
В ладони сжав мерцающий осколок.
Весь мир вокруг – рекламный парафраз,
А путь его – и призрачен, и долог…
Его пугает холод площадей,
Он удалён из «ленты» и «подписок».
Среди живых, но запертых людей,
Он – в списке тех, чей номер слишком низок…
Его беда – не дырка в сапоге,
Не пустота, что «профиль» посетила.
Он ищет совесть алгоритмов в нищете,
Забыв безликость и бездушие «светила»…
Он в Лавке смыслов – нежеланный гость,
Изгой бесправный Лавке сей не нужен.
Ему бросают Равнодушие, как кость,
Бросают Безразличие на ужин…
Бросают Бессердечье на десерт,
Бросают то, что под руку попало.
Бросают Грош на сломанный мольберт,
Бросают то, что «со стола упало» …
Его беда не трогает сердца,
Бездушие вокруг всё поглотило.
Он обнулён… Он нынче без лица,
Отчаянье беднягу охватило…
Его пронзает холод площадей,
Он удалён из «ленты» и «подписок».
Он – среди стёртых, обезличенных людей,
Он – в списке тех, чей номер слишком низок…
|
