Зачем нам стихи? Тем, кто пишет. Немногим.
И что это - дар или всё же клеймо?
Кому это - нам? Гениальным? Убогим?
И нужно ли людям всё это дерьмо?
Судьбою дано нам в бессонные ночи
Гореть, как в аду, проживая грехи,
И в муках рождать, выгорая и корчась
Творенья свои под названием "стихи".
Где каждое слово написано с болью,
Где рифмы заполнили чувств пустоту,
Где мы улыбаемся, харкая кровью,
Но всё ж умудряясь дарить красоту.
Порою с надеждой мы ищем те строки,
Что смогут людей оторвать от земли,
Чтоб, птицей взлететь в поднебесья высокие,
Привыкшие ползать, они бы смогли. |
