Зачем нам стихи? Тем, кто пишет. Немногим.
И что это - дар или всё же клеймо?
Кому это - нам? Гениальным? Убогим?
И нужно ли людям всё это дерьмо?
Судьбою дано нам в бессонные ночи
Гореть, как в аду, проживая грехи,
И в муках рождать, выгорая и корчась
Творенья свои под названием "стихи".
Где каждое слово написано с болью,
Где рифмы заполнили чувств пустоту,
Где мы улыбаемся, харкая кровью,
Но всё ж умудряясь дарить красоту.
Порою с надеждой мы ищем те строки,
Что смогут людей оторвать от земли,
Чтоб, птицей взлететь в поднебесья высокие,
Привыкшие ползать, они бы смогли. |
Послесловие:
Якутянка:
И лист бумаги мне готов помочь -
И вновь стихи рождаются внезапно.
Их пишут, пишут, пишут день и ночь...
И душу они лечат поэтапно.
Пишутся...криком, шепотом,
стоном летящим.
Пишутся...В горе и в счастье
Когда молчит и дремлет вся земля?
В безмолвии рождаются грехи,
И мысли, что волнуют, теребя.
Луна – свидетель наших строк немых,
Она ласкает белым серебром.
А в сердце – зов, в душе – разлад лихой,
И ищем мы в поэзии свой дом.
Быть может, это жажда тишины,
Когда тревоги дня стихают в дым
Или секреты, что так нам нужны,
Приходят в мир, с сознания больных?