У зеркальной витрины
Замрёшь, остановишься, спросишь:
Что за год на дворе? Что за век?
Быть собой - это кем?
Что там сне́жит с небес?
Раскрошилась на пиксели осень,
На холодный кисель
Золотого - вне баз и систем.
Или это февраль,
Как ободранный пёс шелудивый,
На подушку прилёг,
Да нечаянно когтем проскрёб.
И просыпалось холодом
Солнечно, ярко, глумливо
Что-то пенно-сухое,
Зари наметая сугроб.
Ты живой, как весна.
Из какой-то немыслимой сини
Вылез грязный и плотный,
И в теле с чужого плеча.
Серый морок в глазах,
Голос слабый, песочный и сиплый,
Это битые промпты
В натруженном горле горчат.
|
