Подражая и счастью, и горю,
не вступая ни с кем в родство,
я, как пришелец, всё бутафорю,
в том числе и само естество.
Бутафорю своё я дыханье,
и смиренье, и суету,
и тайком от всех - затиханье,
и волненье - у всех на виду.
И желанья свои, и объекты,
воплощённые вопреки
всем канонам непризнанной секты,
где с душой мы вдвоём - игроки,
накопившие волю и силу -
не упасть с потрясений горы,
бутафоря свободу посЫлу -
оставаться любви - вне игры.
Если чувственность снова пронзает
нетерпением дух мой и плоть -
бутафорю её, как прозАик,
как поэт, призываю: "Господь,
пощади мою душу от боли,
не смолкаемой ни на миг,
не оставь меня с ней в чистом поле,
дай дорогу - к себе напрямик,
на которую без бутафорства,
без позёрства и фальши ступлю,
без соблазна, без противоборства
всю вину до конца искуплю".
Нет, не склеить успех по лекалам,
за ушедшим, как тень, волочась -
разве жизнь тебе не предлагала
судьбоносные день свой и час?
Разве заново перезапустишь
отработавший механизм,
разве можно уверовать в пУстошь
или в кайф от падения вниз?
Не к лицу - с проведением спорить,
век выкручиваясь и хитря,
можно жизнь свою отбутафорить -
только б знать, что всё это - не зря.
18.05.2026 г.
|
