Творить бы в каждом искреннем мгновенье,
Но слово — как бетонная плита.
Я в рифму загоняю вдохновенье,
А выдыхаю мёртвые цвета.
Мне бы купаться в счастье без причины,
Но вместо лёгкой, сладостной воды —
Ловлю я мошек, темные личины,
Ищу на берегу свои следы.
Чутьё шепнёт: «Забрось, не мучай строки,
Забудь про свой подсолнечный угар.
Но я сижу, а рифмы — как пороки,
Наносят в ухо точечный удар.
Творить бы дух — вдохнуть рассвет, взбодриться,
И выдохнуть спокойствие да тишь.
Но я смотрю на новый стих и мнится:
Нет рифмы в нем, ни воздуха, ни крыш.
И всё-таки, когда строка зацепит
Ту самую, дрожащую струну,
Я понимаю: был бы просто лепет —
Я б утопился. Но не утону… |
