Все старые боги ушли на поправку,
оставив нам схемы и клей.
Мы чиним разбитую райскую лавку,
забыв, что умеем лишь тлеть.
В руках — шестерёнки и мазь для суставов,
в кармане — чужой позвонок.
Сползли где-то с форума гадом-удавом,
мотая назначенный срок.
Наложим на материки перцо-пластырь,
чтоб жгло от души и зело.
Почто унываешь, заплаканный пастырь,
иль душно в заклятом «кино»?
Когда объявляем войну как обнову
для старых, заржавленных душ,
в ответ отсылаем полки — «Игорь», к слову,
битье заменяя баклуш.
Забредели пули, снаряды на складе,
заглючив в привычный деструкт.
Так вырежем имя своё на гранате,
чтоб мир не взорвался к утру.
Вараввы в костюмах и с новым айфоном
распилят покой тишины,
и дети пустыни исчезнут со стоном
и голодом нью-эйдж волны.
Но если из хлама, из пыли, и скотча
собрать эту жизнь по кускам —
она запоёт: «Ты мой Отче иль Отчим?
Верни нас к родным берегам».
|
