Я думал — чувства не для нас,
Что всё придумано поэтом:
Мол, страсть живёт короткий час
И тает дымом пред рассветом.
Но вдруг однажды в тишине,
Где вечер плыл неторопливо,
Как будто кто-то в глубине
Зажёг огонь неповторимый.
И стало легче всё вокруг:
И дни, и скучная работа,
И шум дождей, и сердца стук,
И бесконечная забота.
Я ждал случайных мелочей —
Шагов знакомых у двери,
Тепла ладоней и речей,
И сладкий вкус её любви.
Мне не хотелось громких фраз,
Побед, богатства или власти —
Достаточно счастливых глаз
И ощущения причастия.
Я жил тогда, как будто плыл
По тихой солнечной реке,
И каждый миг прекрасен был
В её доверчивой руке.
И только позже понял я,
Когда судьба сорвала маску:
В душе моей жила не та
Одна-единственная сказка.
Я слишком поздно осознал
В водовороте дней и судеб,
Что разным женщинам шептал
Слова, похожие на чудо.
Одна была, как тёплый дом,
Где можно спрятаться от вьюги.
Другая — молния и гром,
И пламя в каждом поцелуе.
И между ними много лет
Металась память виновато…
Я был любим — сомнений нет,
Но слишком дорогою платой. |
