Оскудел мой Пегас. Захандрил мой крылатый,
Не взмывает над миром, не летит в синеву.
Я сижу над листом, на слова небогатый —
Не желают сегодня ложиться в строку.
Будто кто-то украл все удачные рифмы,
Все сравнения, образы, музыку строк.
Мысли ходят кругами, словно сонные нимфы,
И не могут найти вдохновенья исток.
Сколько раз начинал я торжественно, смело:
«Вот сейчас-то уж точно родится шедевр!»
Но бумага в ответ равнодушно белела,
Превращая надежду в потрёпанный нерв.
То размер не ложится, то фраза кривая,
То банальна метафора, то слабый сюжет.
И сидит в голове тишина гробовая,
Будто выключил кто-то поэзии свет.
Затянула меня эта серая пропасть,
Не поможет ни кофе, ни дождь за окном.
Нет овса для Пегаса — вот главная напасть,
И конюшня души опустела при том.
Но я знаю: однажды, в рассветную пору,
Он встряхнёт серебристою гривою вновь,
И поскачут слова через степи и горы,
Принеся вдохновенье, надежду, любовь. |
