Их было ровно тридцать три,
Все как один богатыри,
И с ними дядька Черномор,
Он был суров, на руку скор.
Все в чешуе как жар горя,
Стоят и с брега в даль смотря,
Всё ждут когда настанет час,
И Черномор издаст указ.
Указ о том, что по домам,
Пора, согласно их мольбам,
И с вольным ветром налегке,
Уйдут, в неистовом броске.
Указа нет, года летят,
Враги не спят, враги вредят.
Не ждут чудес, неся дозор,
Прогресса нет, один позор.
Ковшом поглубже черпанув,
За грань миров ли заглянув?
Совет решил идти на Вы,
Тут - либо эти, либо мы.
Сопротивлялся Черномор,
И тыча пальцем в договор,
Рычал про братьев и сестёр...
Порыв, и договор в костёр...
Теперь по трое дружно в ряд,
Уходит в небо наш отряд,
Сомненья прочь, хоть грань тонка...
Одна могилка...
Тридцать три венка...
|
