Какой-то ветер не такой:
Подул — и я с ним улетела
В далёкие края, где зной,
Где море, пальмы и текила.
Там небо — зреющий янтарь,
И вечер пахнет жжёным хлебом,
А каждый луч — как календарь,
Раскрытый на песке под небом.
Там берег саблей казака
Разрезал горизонт на части.
Прибой, пустившись в "гопака",
Изверг волну из своей пасти.
А зной — не жар, а липкий мёд,
Осел на бархатных ресницах.
Он время гонит лишь вперёд:
Уже нельзя остановиться.
И вновь лечу — не птица я,
Не женщина, не стих, не проза.
Я — лёгкий шелест ветерка,
На миг влюблённая заноза.
А этот ветер — молодой:
Его влечёт полёт, свобода.
Он манит дальнею звездой,
Где я — его, а он — природа!
Текила кончилась во мне,
Заснули пальмы, склонив ветки.
Зной остывает в тишине,
Сверкают звёзды, как пайетки... © Любовь Толмачева, 26.06.2026 17:22
|
