Далёкий мой, я не плыву к тебе:
бриг обветшал и перетёрлись снасти...
... на старой карте точка Б - Тибет,
укроюсь там под Крышей мира – здрасьте!
Из точки А - панелька, лифт, подъезд -
я выхожу и шлёпаю по лужам.
Сидит на крыше утро, звёзды ест,
икает и ни с кем вокруг не дружит.
В кармане куртки спит б/у тоска,
рюкзак со скарбом трёт привычно плечи.
Исписано так много разных карт -
Тибет на каждой ноликом отмечен.
Логичней вроде крестиком, но нет:
опасно это - им в игре без правил
безбожно крапит свой парад планет
гадалка жизнь, о будущем картавя.
Мол, этот путь не стоит начинать:
дороги дрянь - то рытвины, то кочки,
и только выдающимся чинам
соломку стелют.
Вижу след сорочий
на первом нерастаявшем снегу,
как будто иероглифы рассказа
о том, что всё, возможно, будет гуд -
когда-то же бывает в жизни гуд,
пусть хоть чуть-чуть и далеко не сразу.
Далёкий мой... |
