Слова любви, лишь отблеск бледный
страстей, с которыми живу.
А Бог, он с нами? В нашей ли вселенной?
Хотяб не гевается, и хвала ему!...
Его подарки так убийственно прекрасны,
Что невозможно сердце не губить,
И муки от мытарств гнетут ужасно,
И вопрошаешь: быть или не быть...
Есть третий путь, известный всем и дерзкий
Он заключен в слиянии начал,
Быть и небыть частицей малой фрезки,
Которую художник рисовал..
Быть и небыть нейтроном безрассудным,
Быть и небыть огнем, водой, строкой...
Всех полюбить, хотя, вот это трудно,
Все постигать и сердцем, и душой.
Сливаясь с миром, становясь собою,
Сплавляя бытие с небытием,
И восхищаться дивным непокоем,
И утомляться мелочью проблем...
Прожить сто раз все жизни во вселенной,
И сжаться с ней в коллапсе, и затем
Звездою стать иль тьмой неистребленной...
И вдруг спросить себя: "Все это мне зачем?"
Да, этот путь - стать голосом природы,
И нервом жизни оголенным быть,
И вызывать презрение "уродов",
И странным чудаком в округе слыть.
Я о поэзии, конечно же, о други!
Как мало нас, слагающих рассвет...
Но оставляю тщетные потуги,
То выразить, чему названья нет...
Так Слава же Вам ,дивные пииты!
Печальные певцы и шутники,
Ведь наши перья пишут, души вскрыты,
И сплетены из лавра нам венки... |