Сегодня я чуток и нежен.
А все твердят: фальшь. Что ж, не верьте.
Конечно, я был не безгрешен,
Но завтра же день моей смерти.
Я знал наизусть твои руки
И запах волос, гладкой кожи,
Но в свете грядущей разлуки
Всё стало намного дороже.
В глазах твоих пошлая жалость.
Губам не прикажешь: "посмейте!"
Но как мне нужна эта малость!
Ведь завтра же день моей смерти.
На небе закат словно рана.
А кровь слишком быстро тускнеет,
Не мне решать: поздно иль рано,
Что хуже, чем смерть, что ценнее.
Сухие и теплые пальцы
Коснулись небрежно… Согрейте!
Отброшены в сторону пяльцы.
Увы, завтра день моей смерти.
Внове видеть руки пустыми:
Я так привык к тяжести стали...
Виски совершенно седые,
А сердце стучит в такт с часами.
Когда-то давно я был воином.
Сейчас кожа в шрамах от плети.
Но мне почему-то не больно.
Ах... завтра же день моей смерти.
Чтоб крик скрыть, пытаюсь смеяться,
Да только убоги все шутки.
Как долго навеки прощаться!
Как странно и, небо! как жутко.
Дерзя и закону и моде,
Я рвался из запертой клети.
И вот, я впервые свободен.
Жаль только, что завтра – день смерти. |
С уваженим