На мокрой изгороди дня,
Распятые цветные нити,
Ультрамарином для себя,
Рисую суетность событий.
На синем небе бездна облаков,
Тащится ль мне от божьего приюта,
Я знаю, жил в стране я дураков,
На островах,что исчезают тупо.
Сжимаю веко, в зеркало глядясь,
Как обезьянка на крыловском древе,
Душа моя, так с кем же ты яблась,
Когда хотел тебя, единственно на свете.
Страна моя,
Уж мне ль топтать тебя,
Не лучше ль петь безумные сонеты,
Вот на пороге завтрашнего дня,
Мне Пушкин, улыбнулся пистолетом.
Зовёт кудрявый – будь поэт смелей,
Лобковый локон поцелуй хмелея,
Нет для любви несчастнее, поверь,
Таких святых и глупых суеверий.
Галдя, лети, вонзай клыки в дерьмо,
И возникай, как будто ни от куда,
Пусть смотрит ясность и хранит тепло,
Оттраханная, старая посуда.
Не ставь черту на том, что не постиг,
Возьми в ладони сладкие потоки,
И подари мгновенью только миг,
Что каплей остаётся на ладони.
Ябать же всё !
Так сладко на душе!
Один лишь миг, такой неповторимый,
Я буду петь, и исчезать в себе,
Как тот коньяк, армянского разлива.
Ругаясь матерно,
На всём поставлю крест,
Голодной суке, подарю похлёбку…
Ты знаешь…. Я сегодня не поэт…
Ты знаешь… я сегодня очень робкий.
Берёзка милая,
Корить ли мне себя,
Так жалко тащится душа рассветом.
Поёт гармоника и сердце теребя,
Так хочется лишь, только для тебя,
Быть на земле, единственно поэтом.
Не уходи – смешная шепчет боль,
Не уходи – я этого не стою,
Простите люди, жизнь я проворонил,
Лишь рассмеялся, чувственно, душою.
Околица моя, околица моя!
В небе месяц, как долечка сыра….
Девяносто девять ошибок, из ста,
Как распятие целого мира. |
