(август… когда то…)
Палисадник. Яблоки в канапушках лежат на хромом столе.
Отражается смачный август в небольшом оконном стекле,
разделённым ещё на три части крестом самодельной рамы,
в каждой части по августу, как наглядный пример проповедей Гаутамы
Будды. Ветер смахнул на траву листки исписанной карандашом бумаги.
Что там?.. Стул в тени дома, не имеющий – ни желания, ни отваги
рассыхаться на солнцепёке. На стуле книга, с загнутой уголком страницей.
Французский «новый» роман, выпущенный лет тридцать назад моей столицей,
в переводе Когана. Я, пока без очков, пялю глаза в небо крашенное голубым
цветом. Отпуск мой не окончился, но уже… вспоминаю поездку на полуостров Крым.
Теребя в недалёкой памяти номерок телефона в Москве и соблазнительный адресок.
Если бы я мог теперь,.. то – верняк – заскочил туда на часок,.. всего на один часок…
Где теперь – дикий пляж, рассвет, два утомлённых тела, лёгкий как пух песок?..
Там же, где жаркий август, роман Алена Роб-Грийе и скрипучий конторский стул.
Где эпатаж желаний?.. Наверное взял отгул…
Наверное… взял отгул?.. |