Несбывшееся

Пригуби эту осень в хрустальном бокале,
Нам осталось чуть-чуть до прихода зимы.
Мы так много друг другу ещё не сказали...
Не коснулись рукой пожелтевшей травы.

Не увидели небо за прорезью ставен,
Не читали друг другу любовных стихов...
Нам останется только скупое прощанье
Из упавших под ноги мучительных слов.

А по небу расплещется звон колокольный,
Вызывающий в сердце невольную дрожь...
Отчего этой осенью сердцу так больно?
Только если болит - значит, всё же живёшь.

Значит, чувствуешь что-то душою и кожей,
В шуме ветра услышав октябрьский вальс...
Но начнётся зима, и забудешь ты тоже
Этот грустный осенний роман не о нас.