(******)
Небо в предзимье тёмное низкое, словно сводчатый потолок,
так и ходишь наклонив голову, мокрый снег обшаривая глазами.
Их закрыть, что взорвать снежок сжав ладонь. Чудесами,
исповедуя принцип терпимости, в ноябре нас не балует Бог.
Портмоне с покупною иконкой в кармашке, на своей груди,
ближе к сердцу прячу, не ради святости, а чтобы не спёрли.
Хоть порой, я кажусь себе… эх! – орлом, а… на поверку – орлик,
как и каждый второй на улице, только вот… ближнего – не суди!
И про дальнего впору подумать, поковырять занозой в мозгах,-
поточить ли ножик «Barlou» или достать с оказией автомат.
«Дальний» ломом хуячит лёд, где то с шести утра… в форменный аккурат,
искоса озираясь – на чужбине для местных, ты волей своей – во врагах.
И черным-черно на душе от изломов утренних… Прогремит,
не проснувшись ещё, мимо носа малой сосед буркнув: «…сьте!»
Ощущение, будто бегу за берущим разгон самолётом по взлётно-посадочной полосе,
а в кармане тлеет бетфордов шнур… Это значит… в конце шнура… динамит… |