Дождями умываясь проливными,
Листаю фотографий летних ворох,
Осенними листами золотыми,
Поет мне город песню - грустный шорох.
Где ж ветер обжигающий Родосский?
Где моря плеск волнующий и нежный?
И кажется что мир и вправду плоский,
И с краю упаду я неизбежно,
И наподдаст смешная черепаха,
Летящему, мне, в прошлое от ливня…
Порвать, что ль на груди своей рубаху,
Иль поменять рубли свои на гривны…
О, сплин осенний - Питерский зануда!
Зачаровал и сыростью наполнил,
Коньячно-Джиновое льется чудо,
И цитрус словно солнце залимонил… |