Древняя старуха на крыльце,
Брёх собак у скошенного поля…
Сон и смрад – на солнечном лице…
Облака – следы ячменной боли…
Темные, размытые круги,
После ливней ставшие прудами…
Мгла лесов… Не видно в ней ни зги…
Только ветер грезит – островами…
Островами, смытыми волной
Грозных рек на илистые днища…
Слышен голос в толще голубой –
Это в церкви плачет громко нищий…
На руки его – легла смола -
Горький сок раздавленных иголок,
В бельмах, прокаленных добела
Фимиам – мечтателен и долог…
Ни креста, ни рубища на нем,
На плечах истлела мешковина…
Но живет в нем прошлое – узлом
Золотой сентябрьской паутины…
14 ноября 2012 года; 15:00 |
! Будь здоров, Володя! Спасибо! 
Прекрасно, Кирилл!
Удачи и вдохновения!