To the Lighthouse
V. Woolf
Поэзия – кончается.
Но что-то всё… никак.
Душа твоя не мается,
равняясь на маяк.
Плыла, качалась лодочка,
качается бычок.
Была бы ночью водочка,
а утром – табачок.
На тó и откликается –
на точку огонька.
Плывёт себе, болтается
волнами языка.
По белоснежно чистому
и вдоль, и поперёк.
Ах, право же, он выстоит,
корабль-черновичок.
Флотилия – по комнате.
По городу – пиит.
Поэзия… Да полноте!
Маяк ещё горит.
|
ой, утону от смущения..."
)
