(******)
Февраль спустился по ступенькам в ночь,
потом курил, топчась у нашего подъезда,
пытаясь наледь башмаками растолочь,
в непрочной тьме похерив собственное место.
Фонарь бельмом болтался на ветру,
под снегопадом, оборвавшим сдуру время.
Наверное глухой Зиме совсем не по нутру,
долбать Москву в старушечье морщинистое темя.
Что ж, надо бы слегка «задвинуть» за свечу,
чей стеарин стекает медленно и ровно.
На клетке лестничной к советчику, к врачу,
не докричаться всем соседям поголовно.
Поверю в пустоту, как жаждущий в мираж?
Сегодня вверх, а завтра вниз – паскудная дилемма.
На вираже крутясь, перо уйдёт в такой кураж,
что станет неважна завёрнутая тема.
Для одиночества в себе бумага не белей
расхристанных полей в забытом захолустье.
Замёрзший путник матюгом помянет всех чертей,
смешав испуг отчаянья с мелкопоместной грустью… |
