***
А женщина мне мстит за быт,
Пока беседую я с Богом,
И посреди переполохов
Мне что-то гневное твердит.
Она, как грех земной, прекрасна,
У ней поклонников полно,
Ну, а в меня чужие страсти
Вливают горькое вино.
И жизнь моя в весёлом мире
Идёт не так как у людей:
Ни кошелька и не квартиры
Нет у меня, ну, хоть убей.
Я лишь упорно собираю
В букеты старые слова,
И эта женщина родная
Во всём безжалостна права.
И я ищу любви у хлеба,
И нет прощения стихам:
Какое дело ей до неба,
Коль на земле сейчас бедлам.
И вновь рублёвые заботы,
И нету вечности в душе,
И всю неделю до субботы
Я не пишу стихов уже.
Но всё же нежно и упрямо,
Среди долгов и суеты,
Дарю ей небо с облаками
И погрустневшие цветы. |
Г.Ф.
