Они палили женщин. Жгли мужчин.
Поднаторели в причиненьи боли.
Одной из главных этому причин
Наверно было подавленье воли.
Другое дело – наши времена!
Уж если жгут, то массово и скопом.
Иезуитами Земля заражена,
Витки́ развития пестрят калейдоскопом.
И пусть себе.
Зато присутствующая в них так ни кем и не разгаданная до сих пор изюминка перевешивает всё остальное.
Просто нужно время, чтобы это понять.
Обычное дело, Ильдар - прозаики становятся поэтами и наоборот) Думаю, что все из-за одного и того же... Шерше ля фам?!)))
Июнь. В закат катилось лето,
Так неспокойно на душе:
"Мадам, Вы сделали поэта.
А был - прозаик.
Надо же..."
И соловьи свистали где-то,
Им вторил дрозд - почти осип.
"Мадам, Вы сделали поэта,
И мне теперь - писать стихи..."
И плыл в потоке ясном света
Куда-то призрачный июнь.
"Мадам, не делайте поэта -
Прозаик я, хоть трижды сплюнь!.."
А я думаю - Попытка - не пытка (с)
Всегда можно порвать и выбросить или
стереть, если не получится
А, если не попытаемся - вдруг пожалеем когда-нибудь...
Вот именно!
Тем более, что осуществление попыток в этом направлении - это такая сладостная му́ка!
Акценты в двух последних словах предлагается расставить самостоятельно.
Спасибо!
Да, второй катрен связать с первым не вышло, хотелось поддержать Вас.
Вместе с запахом сада в доме возникнет ,
У иконы солнышка желтого грааль,
Луч найдёт глаза у Святого лика,
Вспыхнет от зрачков по чьим-то судьбам печаль
Не многие переступают через лень и старательно работают над словом. Сдаются и начинают заниматься другими делами.
Наверное это правильно. Гениев не может быть много))
Только несколько часов назад говорила с дочкою, что шлифовкою стихов убивается первоначальное, идущее из глубины души... И тут ваше стихотворение! Прямо в точку.
Спасибо. Замечательное стихоТворение.
Да мы с ней были единогласны. Просто удивило, что только что поднимали с ней эту тему( она пишет, больше песни и сама сочиняет музыку) и тут ваше стихо в одно русло с нашим.
Спасибо...
От барышень прилипчивого ига,
Решился прозою писать поэт один.
Не тратя на раздумия ни мига,
Он антиженский развернул роман.
На тысячу страниц он план забил.
По жизни не был тот поэт эротоман
И барышень вообще он не любил.
В романе том он их испепелил
И на примерах показал их злую суть,
И он немало всяких истин опроверг,
А героиню он безжалостно убил,
Пройдя к убийству очень трудный путь,
Стихи он с пьедестала прозой сверг.