(с) http://www.fullhdoboi.ru/_ph/6/2/856256537.jpg
Всем известно, что преступников часто тянет на место преступления. А поскольку многие местные авторитеты считают нас как минимум правонарушителем, то надо, наверно, и нам поддержать сложившийся образ и связанные с оным традиции.
В одной из глав ККГ* мы имели честь рассмотреть творчество Павла Голушко. Чем вызвали бурю протестов и негодования.
- Убили! Зарезали!! – неслось со всех сторон, зачастую из уст весьма высокопоставленных и глубокоуважаемых персон.
Прошло больше года, и Его Величество Время убедительно доказало, что слухи об этом смертоубийстве были сильно преувеличены. Павел – или, по крайней мере, его сетевое «Я» - жив-здоров и по-прежнему не слезает с главной странички этого НЕграфоманского портала, щедро потчуя публику своими умопомрачительно романтичными произведениями.
Проходя мимо и увидев на самом верху странички его очередной шедевр, мы не удержались и … прочли. Потом не удержались еще раз и попробовали выразить свои впечатления от прочитанного. Примерно так преступники-рецидивисты и «попадают»…
Но, раз уж мы «попали» и время все равно безвозвратно потеряно, то не записать эти самые впечатления – несколько глуповато, правда?
Итак.
лето уже пахнет ладаном...
Автор: ПАВЕЛ ГОЛУШКО
"повяжи оранжевый шарфик...
нарви букет полевых цветов...
сделай бумажного журавлика...
пусть чувство свободы подарят тебе поцелуи богов,
отражая происходившее вчера на глади моря...
лето уже пахнет ладаном,
скоро падающая листва будет радовать мысль,
что я никогда не потеряю тебя...
уличный фонарь, надев шутовской колпак,
разбрасывает тусклый свет мотылькам...
воздух пахнет морским песком, кофе, сладким ликёром и я понимаю,
что мне не хватает на вдохе тебя, твоих глаз, рельефа твоего тела...
и вот уже капли дождя рисуют на лужах удивлённые буквы «о»,
в которых звёзды похожи на ангельских птиц,
дарящих людям умение превращать «я» в «мы»
черно-белыми клетками жизни, ждущими цветную мозаику и
взгляда художника сплетающего нити гобелена...
по морю плывёт призрак Арго, сосны уцепившись за дюны,
роняют в волны капли смолы, солнечные блики похожи на лики святых,
охраняющих время – ожидание заключённое в стеклянном сосуде с песком...
ты просыпаешься от моих поцелуев,
кожа цвета коньяка становится пушистой
от возбуждённо приподнятых волосков, открываешь глаза,
жмурясь от солнечного блика,
дарящего янтарный блеск твоему взгляду,
и первое слово слетает шёпотом с твоих губ...
помнишь наш первый поцелуй, до дрожи в коленях?..
помнишь, как знакомились наши ладони, взгляды?..
всё это будет так скоро...
на границе piano осени и forte зимы…
Вы слышите мелодию?..”
Стыдно признаться, но никакой мелодии мы лично не слышим. Хотя слух, вроде, в порядке. И уши моем регулярно, с мылом. Зато картина – просто жесть! Несколько особо впечатлительных читателей-зрителей уже сомлели, включая одного кВИПа и даже одного члена редсовета.
Ну, млеть мы вас не призываем, но насладиться можем, вместе.
Обратите внимание, что автор определил жанр этого творения как «белый и вольный стих», нанеся тем самым сокрушительный превентивный удар всем возможным критикам, которые - по близорукости и отсутствию нюха - стали бы искать рифму или ритм, а потом могли бы сделать поспешный вывод о том, что стихами тут и не пахнет. Мол, заткнитесь, господа – это «вольный стих», а значит – что хочу, то и ворочу. Очень правильно и предусмотрительно. Финт ушами одобряем.
Ну, а теперь подойдем к картине поближе.
Стих открывается некоей инструкцией - как убить выходной день:
«повяжи оранжевый шарфик...
нарви букет полевых цветов...
сделай бумажного журавлика...»
И не надо задавать глупых вопросов типа: «Почему шарфик должен быть именно оранжевым?», «А если нету? Что, специально бежать в ГУМ?» – и так далее. Чистое искусство, оно потому так и называется, что никаких практических целей не преследует. Это даже коту понятно.
А вот дальше коту понять сложнее.
«пусть чувство свободы подарят тебе поцелуи богов,
отражая происходившее вчера на глади моря...»
Тут сходу да наскоком не возьмешь. Давайте разбирать по составу. Сначала ищем подлежащее. Ищем, ищем... Эврика! - Поцелуи (богов). Которые должны подарить возлюбленной литгероя чувство свободы. На наш взгляд, это случай сомнительного альтруизма с примесью заискивания перед богами и корыстного умысла. Мол, если высоко сидишь, то можешь мою возлюбленную поцеловать. Но за это будь добр – чувство свободы вынь да положь. Нам в хозяйстве все пригодится. Хорошо, что литгерой не эскимос, а то одними поцелуями тут бы не обошлось…
Так, с первой строчкой разобрались. А дальше сдаемся. Ибо не смогли представить себе толком, как можно отражать сегодня нечто, происходившее вчера. Ну, бывает, конечно - примешь лишку на ночь, а утром лицо «отражает». Но ведь тут ПОЦЕЛУИ отражают. Запах, что ли?..
Короче, одним богам ведомо, что же такое происходило вчера на глади моря.
Идем дальше.
«лето уже пахнет ладаном,
скоро падающая листва будет радовать мысль,
что я никогда не потеряю тебя...»
Представилось, как по улицам города и по проселочным дорогам ходят попы и размахивают кадилом. Как иначе пропитать запахом ладана целое лето? Лепота!
И вдруг - опять непреодолимая преграда:
«скоро падающая листва будет радовать мысль»
Мы извиняемся, а как это будет по-русски? Мы иностранным-то язЫкам невченые.
К третьей строке претензий нет. Правда, почему не потеряет - не сказано. Но это и не наше дело. Может, она на веревочке привязана или чип электронный под кожу вшит – мало ли в наше время способов обеспечить сохранность передвижных объектов.
Из следующих строк мы узнаем, что у уличного фонаря поехала крыша. Видимо, под впечатлением от прочитанного выше. Иначе зачем ему надевать шутовской колпак и разбрасываться светом, который и без того тусклый?
На этом ребусы не кончаются.
«воздух пахнет морским песком, кофе, сладким ликёром и я»
Согласитесь, что здесь возможны только два варианта:
1) В тексте допущена ошибка управления: вместо «я» должно быть «мной» (пахнет чем, кем);
2) Пропущена запятая после «ликёром».
Но как неподготовленному читателю узнать, какой из этих вариантов соответствует действительности? Мистерия.
«мне не хватает на вдохе тебя, твоих глаз, рельефа твоего тела...»
Очень красиво. Следует отметить, однако, что литгерою не хватает всех этих прелестей только на вдохе. А на выдохе – сто лет. Другими словами, она ему нужна не все время, а периодически - в момент вдоха. Учитывая, что человек делает в среднем 30 вдохов в минуту и, что самое противное, столько же выдохов за ту же самую минуту, совместное существование этих двух особ представляется крайне затруднительным.
Дальше число образов на единицу площади стиха растет в геометрической прогрессии.
«и вот уже капли дождя рисуют на лужах удивлённые буквы «о»,
в которых звёзды похожи на ангельских птиц,
дарящих людям умение превращать «я» в «мы»
черно-белыми клетками жизни, ждущими цветную мозаику и
взгляда художника сплетающего нити гобелена...
по морю плывёт призрак Арго, сосны уцепившись за дюны,
роняют в волны капли смолы, солнечные блики похожи на лики святых,
охраняющих время – ожидание заключённое в стеклянном сосуде с песком...»
Хорошо, что Сальвадор Дали уже помер. А то бы у него случился инфаркт, от зависти. Почему Сальвадор Дали? Да потому, что это чистейший сюр, то есть – вещи, в реальной жизни невозможные. Судите сами:
«и вот уже капли дождя рисуют на лужах удивлённые буквы «о»»
Мило. Но, если помните, уже светит фонарь – стало быть, ночь. Причем фонарь светит тускло. Спрашивается, как в таких условиях ограниченной видимости можно разглядеть удивление на лицах букв «о» в лужах? Даже для котов это не очевидно.
«в которых звёзды похожи на ангельских птиц»
Представили? Ночь, идет дождь – предположительно, из туч. «А звезды тем не менее, а звезды тем не менее …» (с) – отражаются. Причем не абы как, а как птицы, ангельские. Надо вам сказать, что мы птиц очень любим и всяких перепробовали на своем веку: белых, синих, счастья, перелетных, вольных, райских… А вот «ангельских» встречаем впервые. Тут одно из двух: либо речь идет о самих ангелах, которые, как известно, имеют некоторое анатомическое сходство с птицами, либо действительно о птицах, которых за некие особые заслуги перед господом последний возвел, или точнее – вознес, в ранг ангелов. Но красиво.
«дарящих людям умение превращать «я» в «мы»»
И снова мы растерялись в догадках. Какое именно умение дарят людям вышеупомянутые птички? Согласитесь, что однозначно ответить на этот вопрос сложно. Если сопоставить единственное число местоимения «я» с его же множественным числом, можно, например, предположить, что речь идет об умении людей размножаться. Или же о феномене раздвоения личности. Да мало ли чего можно…
«черно-белыми клетками жизни, ждущими цветную мозаику и
взгляда художника сплетающего нити гобелена...»
О как! Тут у Дали был бы уже второй инфаркт. Мы понимаем, что высокое искусство непостижимо для простых смертных. Но попробовать-то надо.
Стало быть, одаренные все теми же птичками люди умеют размножаться «черно-белыми клетками жизни», которые в свою очередь умеют ждать - и ждут - «цветную мозаику», а также некоего гобеленщика, «сплетающего нити гобелена», который должен на все это посмотреть. Что из этого должно получиться – не сказано. Опять загадка. Как и то, почему после «жизни» запятая есть, а после «художника» - сойдет и так.
«по морю плывёт призрак Арго, сосны уцепившись за дюны,
роняют в волны капли смолы»
Из этих строк можно заключить, что литгерой вооружен мощным прибором ночного видения, ибо непогожей ночью способен разглядеть не только выражение лиц капель дождя на лужах, но и призрак корабля, шастающий по неосвещенному морю, а также капли смолы, роняемые соснами в волны. Возникает, правда, сразу несколько вопросов. Например, что делает призрак Арго в Прибалтике? Надоело Средиземноморье? И что это за диковинные, высокопроизводительные сосны? У обычных, известных науке сосен смола медленно сползает по стволу. А у этих прямо каплями капает – как жир со шкварки. Далее, не совсем понятно взаимное расположение дюн, сосен и волн. Нам еще ни разу не приходилось видеть дюну, которая бы отвесно обрывалась в воду. Обычно дюна находится на некотором расстоянии от берега, за полоской пляжа. Теперь представьте, каких размеров должны быть и под каким углом наклоняться эти самые сосны, чтобы дотянуться даже с ближайшей дюны до волн и накапать в них смолой. Чудно? Чудно. И еще одна деталь. После «сосен» запятой нет. Вы думаете, это ошибка? А нам кажется, что это такой авторский прием – дабы подчеркнуть плотность «сцепления» сосен с дюнами.
«…солнечные блики похожи на лики святых,
охраняющих время – ожидание заключённое в стеклянном сосуде с песком...»
Вот те раз! Учитывая, что ночью, к тому же дождливой, солнечных бликов быть не может по определению, приходится признать, что рассвет мы прозевали.
Но в целом - святые в образе тюремщиков, стерегущих ожидание в стеклянном сосуде с песком, нам понравились. Нельзя не приветствовать общественно-полезную деятельность этих конкретных святых. Что зря по иконам-то сидеть? Можно и делом заняться. Снова куда-то подевалась запятая после "ожидание". Это уже настораживает...
«ты просыпаешься от моих поцелуев»
Ага, все-таки утро…
«кожа цвета коньяка становится пушистой
от возбуждённо приподнятых волосков»
Как эротично! Но главное – какая необычная возлюбленная у литгероя: она умеет приподнимать у себя на теле волоски!! Вот вы, например, умеете приподнимать волоски? То-то же. А она умеет. Мы предложили бы сначала занести ее в Книгу рекордов Гиннесса, а потом – ничто не вечно под луной – и в кунсткамеру. Нам кажется, что ее коньячного цвета тело будет очень неплохо смотреться в бокале со спиртовым раствором.
Но погодите, она обладает и другими удивительными способностями.
«.. открываешь глаза,
жмурясь от солнечного блика»
Обратите внимание: не сначала «открываешь», а потом «жмуришься» – а одновременно!
Да и литгерой не лыком шит: он способен разглядеть янтарный блеск взгляда в зажмуренных глазах! Может, их обоих – в Книгу рекордов?
Последний аккорд этой волшебной мелодии лишь подтверждает невероятные способности и абсолютную уникальность наших литгероев.
«помнишь наш первый поцелуй, до дрожи в коленях?..
помнишь, как знакомились наши ладони, взгляды?..
всё это будет так скоро...
на границе piano осени и forte зимы…»
Обалдеть! Нет, не потому, что обалденно красиво. Вернее, не только поэтому. А потому, что наши герои, вопреки известному изречению, могут два и более раз «войти в одну и ту же реку». Литгерой заявляет, что скоро их ладони и взгляды будут «знакомиться». Несмотря на то, что они только что провели вместе ночь… Менее романтичное объяснение, что оба страдают провалами памяти, мы решительно отметаем – некрасиво.
Надо признать, что этим «стихом» Павел переплюнул самого себя. Если помните, в свое время Андрей Злой так охарактеризовал творчество Павла:
"Набор кусочков, направляемых первыми пришедшими на ум автору рифмами." (с) А.З.
Ну, с рифмами, как говорится, и дурак может. А вот достичь того же результата без помощи рифм – это дорогого стоит. Что из того, что в этом шедевре сомнительных «кусочков» натыкано – как сельди иваси в бочку при нехватке тары? Что из того, что текст этот имеет весьма отдаленное отношение к поэзии, правде жизни, а местами и к русскому языку? Главное, что красиво и романтично. Что и подтвердили уже 9 (девять) восторженных читателей. А неповторимый Георгий Сапсан, в свое время успешно уклонившийся от общеобразовательной средней школы, даже поместил это стихо в свой список избранных произведений.
Ну, что тут можно сказать? Браво! И еще раз - браво!!
Немножко странно в этом контексте выглядит тот факт, что упомянутый ранее член редсовета, неизменно восторгаясь и восхищаясь творениями Павла, тем не менее, не торопится рекомендовать его даже в кВИПы. А пора бы. Настоящий соловей! А соловья, как известно, баснями не кормят.
Мы вот, например, не просто восторгнулись, а написали большой и душевный отклик, по мотивам.
Повяжи мне оранжевый шарфик…
Повяжи мне оранжевый шарфик,
Кружева на головку надень
И сыграй Мендельсона на арфе,
Отпевая скончавшийся день.
Лето тоже скончалось и пахнет,
Затуманен закаченный взгляд.
И в садочке безлиственном птах нет,
Лишь на падали мухи сидят.
Ни одну я из них не обижу,
Потому что я добрый душой -
Мне слова мордобития ближе,
Наслаждаюсь наушной лапшой.
Ну и что, что они облепили
И кусают беспомощный труп?
Вижу я в свой бинокль за милю,
Как страдают они на ветру.
Неприлично им выставил палец
В колпаке идиотском фонарь.
Отразился в глазах у страдалиц
Навсегда задубевший янтарь.
Сосны капают чем-то на волны –
Я и это увидел, в трубу.
Дождик сердце тоскою наполнил,
Но его мы - видали в гробу.
Мне тебя не хватает на вдохе,
А на выдохе – лучше уйди:
Раздражаешь сильнее, чем блохи
На лохматой собачьей груди.
Как дешевого цирка паяцы,
Словно дохлая муха в вине!…
Но не надо так сильно бояться -
Опусти волоски на спине.
Ты фигурой похожа на тую,
Солнца блики на красном носу.
Как помрешь, я тебя заспиртую
И в кунсткамеру сам отнесу.
Чтобы даже случайный прохожий
В красоту мирозданья вникал,
Чтобы цвета коньячного кожа
Украшала со спиртом бокал.
А пока ты - мила и игрива,
Словно в первый целуемся раз.
Возбуждает роскошная грива
И с изгибами плавными таз.
Густо свечи натыканы в торте,
И шампанское льется рекой.
Я ломаю "piano и forte",
Потому что веселый такой!
*) |
