Сосет небо, как теленок, позолоту с куполов,
Теркой ветра-языка кресты слюнявя…
И Река из древнерусских, и почти забытых слов
Бьется в душах, то звеня, то шепелявя.
Потемнелые киоты плавят грусти образов,
В тусклых стеклах отражая свет лампады…
Чтобы сердце не заныло, мотыльком спеша на зов,
Превращаем подаяния в награды.
Нам дорога - не дорога, так, корявая тропа…
Ноют встречи о желании расстаться.
Лишь Река, что поначалу новорожденно слепа,
Продолжает о своем с душой шептаться.
А когда в конце всенощной поцелует нас рассвет,
Вдруг поймем, что коль нет Бога, то и русской души нет…
05.12.2009
|
