Звонкий голос, как эхо набата,
Призывает восстать из могил
Разных страхов и пошлых дебатов
Под мелодию стонущих жил:
«Мне бы с улицей тёмною слиться,
Дуновением ветра нестись!
Раствориться, и прочь из темницы –
Прямо в высь, не удержишь! Прости...»
Запылают постылые стены
Молчаливым закатным огнём.
Каждый штрих, незаметный оттенок
Наполняет души водоём.
Стылых дней мимолётное бремя
Переполнено блеском зеркал:
Отраженьями чьими-то – всеми!
Слишком бурною стала река...
В ней невидимым стало сознанье –
Молчаливого скромного «Я» –
Убегает испуганной ланью
Под усмешки вранья-воронья.
Пусть ещё не поднявшись с колен, ты
Попадаешь под этот галдёж,
В этой гонке нет финишной ленты:
Там, где время настигнет – падёшь.
Нужно встать и, отбросив лекала,
Отыскать первозданную суть.
Чтобы «Я» самобытно сверкало,
Чтобы самосознанье вернуть!
|