Ночь надвигается темным бархатом,
На столе едва трепещут свечи...
Первый месяц весны, первый день марта
Осторожно ложится на твои плечи.
Первые звезды зажглись бумажным фонариком,
Освещая зеленоватый лик луны.
Тихо - чтобы не разбудить, ненароком, -
По дороге, длинною в два ярда движутся сны.
За ними медленно, поскрипывая, едет телега.
В ней сидит человек с закрытым лицом.
Поговаривают, что он уже шестнадцать лет и еще полвека
Идет по миру. Не став ни братом, ни мужем, ни отцом.
Ночь смеется, раскрывая карты.
Где-то среди них затерялся Джокер...
Весь мир спит, укутанный снов двумя ярдами.
Ты же играешь с ней в покер.
Через пару ходов все будет кончено.
Но, отчаявшись, ты просишь еще партию.
Время течет, обволакивая стрелки часов. Проигрыш.
Тишь. Темнота. Лишь на полу осталась черная мантия.
Мантия, шляпа, чьи-то перчатки, палочка -
Тот чародей убежал. Он трус, глупец, имеет второе счастье.
Вместо размашистой подписи, вензеля, восковой печати
Дрожащей рукой, он ставит "галочку".
Он убежал туда, куда все уходят,
Оставив в этом мире безутешную мать.
Старушка каждую ночь сидит у окна
И рыдает. Горю ее конца не видать.
Через вереницу времен придет к ней забвение.
Боль и тревога уйдут. Настанет покой.
Но сейчас горько и страшно в неведении
Провожать один день. Встречать другой.
Когда столкнутся все части света и Луна с Солнцем встретятся,
Можно будет говорить о том, как свет победил все пророки.
Но сейчас еще лишь первое марта и пламя свечи теплится.
Ты все еще играешь с ночью в покер... |