Что в прошлом – забыли. Что будет - не знаем.
Идем в полуприседе, спины сгибая.
В траву сыплем крови порфир.
Там где-то война. Эпидемии. Голод.
В мозгах кровь, беснуясь, грохочет, как молот.
Летят сводки смерти в эфир.
И рвется на части в страданиях сердце.
И стонет душа в нарастающем герце,
Скрипит, словно ржавый шарнир.
Что в прошлом – забыли. Что будет - не знаем.
Того, что взрастили, плоды пожинаем.
Жестокий реальности мир. |