Мне не заснуть. Часы же спят,
И циферблат их замер –
Что снится? Скучно им стоять?
Летают? – Сломан планер.
Поют? – Какую песню петь
Смогли бы их детали?
Да и вообще – как сон смотреть,
Когда глаза из стали?
Вдруг в их стекле блеснул огонь
Несмелой, бледной искрой,
Как будто я нашла пароль
От их улыбки быстрой.
Приподнимаюсь на локте:
О чём часы запели?
Но их глаза уже не те,
Они бы петь не смели.
А искра – просто огонёк
От фонаря за домом,
Или другого, поперёк
Проспекта громового.
Непросто сходу показать,
Какой это фонарь –
Их здесь – и в сказке не сказать,
Сиянье как пожар.
И небо ими прожжено,
Подпаленного цвета,
Но не насквозь – как полотно
В оранжевых отсветах.
И каждый блик несёт свои
Истории и сказки –
Свой двор, в котором он горит,
Свои улыбки, маски,
Свои жильцы, которым он
Сегодня путь светил,
И мотыли, которых тон
Сияния сманил,
Свой мрак, который разгонял,
Свои бродяги-птицы.
Кого он только не держал:
Чижи, стрижи, синицы.
Свои часы, которым он
Улыбку подарил;
Своё окно и свой балкон,
Который озарил.
Освобождённые от слов,
Мгновения горят –
Мне снятся сны моих часов
И мысли фонаря. |
