188... г.
Марокко, Форт-о-Форт
А ночь тиха, как и в... России ночи,
Лишь непривычно высится Луна.
И птичьи голоса из тёмной рощи,
Мне не дают век смежить у окна...
Песок скрипит, привыкнуть не возможно,
К жаре за сорок, и везде песок.
Железо жжёт до волдырей безбожно,
И долбит кровь, как шомполом, в висок.
Почётный Легион, "Дрянная рота",
Три дня обвыкнуть... письма отписать.
Здесь нет чинов, отныне мы... пехота...
Но не о том, тебе хочу сказать.
Судьбой гоним, или проклятый роком,
Я жертвой стал наветов и молвы.
И вот изгой... наёмником в Марокко,
А здесь не ценят русской головы.
Из всех богатств, остались твои письма,
Мой ангел добрый, милая сестра,
Но даже к ним судьба неумолима,
От них ... избавиться пришла пора.
Горят, сгорают письма на французском,
Развею пепел в прах, проворошив.
Я чертыхаюсь на исконном русском,
Прижжённый палец к уху приложив.
Простая речь, что в душу западает,
Сквозит во всём, о чём писала ты.
Как Фине*, гриву конюх заплетает,
И как прекрасны мной посажены цветы.
Как долго снег лежал, не смея таять...
Как младший брат освоил карамболь.
Как приезжали Метельсоны сватать...
И как крестьянина забил Гронколь...
Горят, сгорают письма... Боже правый...
Но чем мне память вытравить... изжечь?
Горят... листы, конверты, герб двуглавый,
Платочек вышитый, что я забыл извлечь...
Я помню всё, сто раз читал посланья,
Их заучил, как в детстве "Картозай".
Тебе пишу: "Прощай"... не "До свиданья",
Ты обо мне... пропащем... вспоминай.
|
