Вот скажите на милость, чего ради на ночь глядя потащился опять я на железнодорожный вокзал?
А с другой стороны, куда же еще? Разве что в аэропорт… Но там всегда заморочки с летной погодой.
Здесь-то по расписанию все, и в голове гитара и хрипловатый бардовский говорок: «А искры вылетают из топки паровоза…» Ну, и так далее.
Хотя какие паровозы? Откуда они сейчас? Почему, вообще, эта песня ко мне привязалась?
Когда-то неподалеку тут горы угля лежали. Рядом с ними только вдохнешь глубже воздух и голова тотчас закружится. Дальней дорогой и бог знает какими краями пах тот уголь.
Не нужен он стал теперь.
Хорошо у властей руки не дошли с вокзалом что-нибудь учудить. Так и остается он до сих пор сложенной из красного кирпича гаванью для поездов.
А вот сквера на площади перед ним давно нет. Фонтан на ней ныне красуется, а землю вокруг него под каменную плитку упрятали.
Брожу себе по вокзалу и его окрестностям, будто в первый раз их вижу, и жду терпеливо и трепетно, когда оповестят из динамика о прибытии поезда, после которого все другие составы завтра придут.
И только объявит диктор, что поезд этот вот-вот будет тут как тут, сразу мысль в голове: что как не сегодня он, а вообще для меня последний. Но это так, мимолетно, пока на перроне не оказался.
«Эва, - думаю там, - сколько народа в час этот поздний близких людей встречать пожаловало».
Волнительная минута.
И так неожиданно из-за поворота огни электровоза возьмут и возникнут, а через секунду другую весь состав вдоль перрона вытянется и многолюдно на платформе станет.
Хожу я тогда меж людей и вглядываюсь в лица…
Но нет, не приехал опять тот человек, ради которого я на вокзал торопился.
А на часах уже полночь. Ничего не попишешь, не сподобилось и сегодня углядеть его.
Кто-то, небось, поинтересуется, кого я из приехавших последним поездом пытался встретить?
Так и сам бы хотел это знать.
Одно только точно: не прилетит он, не приплывет – приедет. Потому, как ни крути, а только поезд самый что ни на есть символ дороги, расставаний и встреч. Для меня во всяком случае.
