(история девятая из серии «Воспоминания из будущего»)
Если меня спросят, какое время суток сейчас на улице, отвечу: банальное летнее утро. Как думаете, я окажусь прав или нет? но отбросим скользкие версии и туманные гипотезы, забудем про дискуссии, отмахнёмся от этих надоедливых мух.
Итак…
На улице банальное летнее утро.
Точно таким же оно было вчера.
И позавчера.
И позапозавчера.
Такое же банальное летнее утро без катастрофических метаморфоз.
Точно такое же банальное летнее утро было в прошлом году (хотел сказать: дай бог памяти, - не скажу), чаще дождливое, чем жаркое, чаще сумрачное, чем знойное; таковы причуды погоды и капризы климата.
Такое же банальное летнее солнечное утро было и год, и два, и десять, даже, - аж страшно представить, а тем более поверить, – сто лет назад и будет таким же банальным солнечно-дождливым, пасмурно-жарким, бесконечно душным и навязчиво свежим летним утром следующего года, и через два года останется таким же без изменений, и через десять лет никто из живущих не заметит перемен в разбалансированной климатической составляющей, а уж что будет творится через сто лет…
Летнее раннее утро…
В приоткрытое окно на прозрачно-золотых крыльях бриза в комнату влетает свежесть.
Ветра не видно, но он есть: если внимательно вглядеться, напрячь зрение до рези в глазах и цветных кругов перед внутренним взором, можно рассмотреть его хрустально-прозрачные гибкие серебристо-жемчужные струи.
Свежести не видно, но она есть: бодрящие прикосновения её нежных прохладных дланей ощущаешь кожей тела, едва успев выскользнуть из безобразно-тёплого плена восхитительно-тонкого пледа.
В комнате происходит чудо: струи, подвижные и лёгкие струи летнего бриза облетают комнату, закручиваясь при движении в спирали, вместе с пронзительной свежестью летнего утра.
Струи кружатся по комнате, скользят вчерашними тенями не приснившихся шаловливо-сладких снов по стенам, играют хрустальными подвесками бра, перебирают небрежно страницы настенного позапрошлогоднего календаря и не обращают внимания на сюжет старинной картины в тяжёлой деревянной резной раме.
Струи бриза плещутся утренним серебристым птичьим щебетом, звонким и радостным, и тягуче медовым, протяжным, широким недовольным жужжанием случайно влетевшей в окно осы.
Струи бриза медленными, тяжёлыми свинцово-мраморными хрупко-малахитовыми волнами идут по полу, глухо рокоча морским прибоем.
Бриз пролетает по комнате хрустально-тонкими прозрачно-золотистыми струями и пробуждает от беспокойно-лёгкой летней дрёмы; бриз будоражит, бриз бодрит, бриз заряжает космической энергией солнца, вселенского утра, земного рассвета…