Вечереет... За крышей соседнего дома
день уснул. Во дворе у фонтана
очертанья предметов, при свете знакомых,
освещают ночные огни ресторана.(*)
Посетителей кучка, жующие лица
озаряют зажжённые кельнером свечи,
он снуёт меж столами с гвоздикой в петлице,
он следит за осанкой своей целый вечер.
Так и хочется крикнуть парняге с балкона:
- Принеси-ка, милок, мне бокал вдохновенья!
И оставить на чай ему сотню зелёных
в благодарность за новое стихотворенье...
НО...
осекаюсь на мысли "Откуда
в этом халдее способность к полётам?
Если б была - он бы здесь не работал,
шею не гнул бы... с такой амплитудой."
Мне от него не видать вдохновенья
даже стопарика или напёрстка.
Надо в "ДрукАрт" позвонить: "как там вёрстка
книги моей?" - пусть они настроенье
мне приподымут на должные выси!
Я от себя сделал всё для начала -
цуйки чекушку под тёртую брынзу
вдул и заел мамалыгою с салом...
(*) имеется в виду расположенный в нашем дворе ресторан "КНАУС"
с летней площадкой у фонтана.