Легко и не спеша, ступая по влажному асфальту, идешь по аллее. Где-то вверху шумят от порывов ветра макушки деревьев. В этот год они все еще обнажены. Природа никак не проснется... в лужах, ее глазах, ты видишь пасмурное небо. Ветер играет прошлогодней листвой... все так похоже на осень…словно, снова все стремится уснуть, как старец на взгорье. Словно природа устала от бурного лета,… но не было еще ни лета, ни весны…Город встал серой скалой. Но вдруг, словно солнца луч мелькнуло что-то, закружилось щебеча. Птицы…их не обманешь дурным настроением погоды. Они ждали весны, и они ее дождались. Ты останавливаешься у лавочки, пустой, кажущейся такой холодной…садишься,…люди проходят мимо быстро и целенаправленно, идя к дому, дивану, теплу…ты закрываешь глаза. Вот упали капли…не смутили тебя…ты представляешь, что сейчас на берегу моря и это брызги прибоя, вечер стремится к звездной ночи, тебя обдувает легкий ветерок, и…ты слышишь звук саксофона..он так романтичен и так трогателен…прибой все ближе…Луна все выше,…а саксофон все ярче…в душе. Ты открываешь глаза, промокшая. Открываешь зонт. Вокруг город, люди, фонарь, бывший Луной, дождь, бывшей прибоем и только саксофон все также играет... ты встаешь... идешь на звук... и вот, в нескольких метрах пустая летняя сцена…здесь никого нет, кроме пожилого саксофониста, который с упоеньем играет прямо под дождем... и ты понимаешь, ему не страшен дождь, холод, непривычность погоды… у него в душе весна. У него в сердце и памяти самые теплые воспоминания и мечты. И он говорит это всем... но, к сожалению, не все это слышат… не всех еще трогает саксофон. |
