Зеленая лампа

В доме напротив студенческого общежития жили преподаватели авиационного института, и в одном из окон второго этажа, когда не глянь на него вечером, одно и то же видно было: сидит за столом мужчина с обритой наголо головой, перед ним книга, а то и две три, и он из нее какие-то записи для себя делает. Сбоку лампа горит. Она вся из мрамора, только плафон стеклянный.

Заметьте, не день, не два дозволяется наблюдать такую картину - годами.

Не исключено, кто-то бы умилился, но приятеля моего Олега бесила она изрядно.

- Добро бы старик был немощный, а то лет сорок и морда – во, - кипел он. - Вокруг жизнь бурлит, а он под лампой с зеленным абажуром сохнет!

- Ученый, работает…- пожимал я плечами.

- Но не всякий же день так, - отрубал Олег и надменно оттопыривал нижнюю губу – не о чем здесь говорить-де.

Однако едва мы покинули стены института с новенькими дипломами на руках, как разговоры о лысом сидельце под лампой были напрочь забыты.

Олег обосновался прочно в науке. Написал кандидатскую и безотлагательно взялся за докторскую.

И вот захожу я как-то к нему и вижу на письменном столе лампу, и какую! На массивном мраморном основании, с такой же мраморной ножкой, а сверху зеленый плафон.

- Заметь, есть в ней что-то такое-эдакое, - поймав мой взгляд раздумчиво проговорил он с привычной многозначительностью.

Я хмыкнул, и вырвалось уже было:

- А помнишь… - но осекся сразу.

Подумал вдруг: «Преемственность, однако».