Слова... Как же много их сказано.
Невнятных, спутанных, лишних. Сорняки сомнений и страхов.
Пустых, невесомых, нелепых. Нераскрывшиеся бутоны сути.
Не тех, не о том, не к месту. Сухие, жухлые.
Гербарий из неправильных слов.
Как сложно словами о важном.
Случайный вечер. Случайный сквер.
Замерзшие секунды. Нерегулируемый перекресток взглядов. Метроном сердца.
И этот пронзительно знакомый аромат.
- Ваш парфюм... Простите за дерзость. Что это?
- Не помню название. Постойте... Брунфельсия. Цветок такой. Знаете?
***
Закулисный шепот ночного города. Снова дождь. Снова сквер.
- Все происходит в наших жизнях по спирали. На каждом новом витке - тот же сценарий.
- Тогда давайте испытаем судьбу! Ведь если все неслучайно, то мы еще встретимся. На новом витке.
***
Тот же сквер. Тот самый дождь.
- Ты похожа на цветок. Знаешь, есть такое растение - Брунфельсия.
Она на шаг впереди. Непослушная прядка, выдернутая ветром из прически, щекотала кончик носа.
- Брун... как? Звучит, как имя престарелой дамы с вязальными спицами.
- У него удивительное свойство. Каждый день - новый цвет. Как у тебя.
***
Миражи...
Если это не ты, смысл - не ты, то все ускользает, рассыпается, исчезает...
Я не хочу так! Подожди!
Судьба уколола меня тобой, разбудила.
Ведь мы награждаемся тем, во что верим. Ты веришь? Я - да. Пожалуйста, будь...
****
Она сидит в кресле у окна. На спицах - без четверти шарф. Дождь третий день подряд.
Он неторопливо заходит, вернувшись с очередной процедуры. С ее колен скатывается мягкий лиловый шар.
- Скажите, Вы знаете... такой цветок... - протягивает ей клубок, задыхаясь от лестницы и нахлынувшего волнения.
- Брунфельсия. - заканчивает она. - Ты в какой-то из жизней говорил, что я на него похожа...
