Зима. Душа. (страница 1 из 2)
Тип: Произведение
Раздел: По жанрам
Тематика: Рассказ
Автор:
Баллы: 52 +2
Читатели: 162 +7
«Зима. Душа.» выбрано прозой недели
06.12.2021
Произведение «Зима. Душа.» самая оцениваемая(16) работа за сутки
26.11.2021
Предисловие:
Посвящается дорогой моей подруге Магдалине Гросс, подарившей мне зиму в своем городе

Зима. Душа.



-Нет, нет, и еще раз нет! Это никуда не годится! Черт знает что! Черт!!!
Троекратное «ч», произнесенное с оттяжкой, словно пытались смачно сплюнуть прилипший к губе листок бумаги, плевком осело в душе репортера Бесчастного. Он соответствовал своей фамилии с точностью до 99 процентов. Худой, в потертых джинсах, неопределенного цвета рубашке. Когда-то она была клетчатой, а теперь напоминала картину с абстрактными разводами. Бесчастный представлял собой крепкую, уверенную и надежную…безнадежность!

Главный редактор литературного журнала «Отечество мое» медленно багровел. На толстой шее его проступили синие жилы и белесые капельки пота. Но даже симпатичное сочетание цветов не вдохновило Бесчастного. Он уныло глядел в пол.

Редактор еще раз взглянул на него, как бы решая для себя: обрушить ли гнев, или проявить милосердие? Потом вспомнил, что великодушие – удел сильных и остановился на милосердии. Да и лень было вступать в распри с этим, по всей видимости, ослом!

- Пойми, Марик (настоящее имя Бесчастного было Марк, но все его называли Марик), ты ведь неплохой репортер! Какие статьи писал! Что с тобой? Я все понимаю, мамы не стало, светлая ей память, но у кого мамы вечные? Я сам полгода никакой был после родителей, но однако же взял себя в руки. А ты как сдулся! Марик, я же душой за тебя болею, пойми ты это, дурья твоя башка! Стал бы я возиться, если бы не было в тебе таланта. Что молчишь?!

Марик продолжал сверлить взглядом пол. В голове его грустно качнулась мысль: «Имя Марк означает «увядающий». То, что имя имело еще несколько значений, более оптимистичных, Бесчастный не вспомнил. Душа его стремилась к унынию, и в уме звучали только заунывные ноты.

Редактор что-то говорил, периодически багровея. Человеку, обладающим более пылким воображением, чем поникший Бесчастный, могло прийти на ум, что редактора переживает приливы и отливы неведомого алого океана. Человек с пылким воображением мог даже развить эту мысль до багровых закатов над этим океаном и о бледных звездах, приходящих им на смену. Но воображение Бесчастного было сейчас вовсе не пылким, да к тому же под воркование редактора оно блуждало неизвестно где.

- Ты меня слышишь?! – голос редактора из мягко-высокого стал взвизгивающим.

Бесчастный с трудом оторвал взгляд от пола и вдруг неожиданно для себя произнес:

- Снег бы увидеть. – Голос его прозвучал сдавленно и сипло, словно каркнул вороненок.

- Марик, ты, о чем? Ты здоров? Да, что с тобой? – редактор залопотал так быстро и участливо, словно боялся, что его прервут. Голова его напоминала ало пылающий шар с редкими кустиками волос.

- Снег, - шепнул Марик, - и в глазах его была такая тоска, что редактор встревожился не на шутку.

- Ты мне не нравишься. Плохо выглядишь, бледный, взгляд блуждающий. Иди-ка домой, репортаж подождет. Да, подожди, дурья твоя башка, такси надо вызвать, еще свалишься по дороге.  Ой, горе мне с Вами, работнички!
Последние слова были сказаны в никуда и относились, скорее всего, к старому лысому тополю за окном.  Тополь грустно скрипел и был очень похож на Бесчастного.

- Не надо такси, - разлепил губы Марк, - хочу пройтись.

- Точно сам дойдешь? – Редактор, которого все за глаза называли почему-то Ведьмаком Горынычем вместо Вадима Игоревича, был вообще-то отцом-благодетелем для своих подчиненных. Несмотря на грозно-багровый вид и синие жилы на шее, сердце у него было мягкое как воск, из которого по его собственным словам «всякая шушера-мушера могла лепить черт знает, что!».

- Да.  – Бесчастный испытывал только одно желание – вырваться из светлого кабинета редактора.

Весенний день был прелестен. Иное определение не подходило к этому хрупкому, словно таящая льдинка, голубому воздуху, черным влажным деревьям и жирным котам,  деловито спешащим по своим весенним делам. Даже звезды, едва заметные в синеющем небе, были полны юного очарования. Жизнь скрыто бурлила во всем – в пряной податливой земле угадывались новые всходы и на все голоса заливались птицы! Скоро, скоро расцветет палитра весны, брызнет всеми красками – алым, синим, желтым, сиреневым, золотым и всепобеждающим зеленым. Полетит земля сквозь голубой и прохладный звездный простор, восславит весну ликующей песней обновления. Все, все будет!

Но именно в эти волшебные дни Бесчастному было тревожно. Будто какая-то тоска сжимала сердце и не отпускала до самого мая. Лишь когда погода устанавливалась и весна с полным правом, степенно и достойно готовилась уступить  дорогу лету,  ему становило спокойно, словно открывалось второе дыхание.

- Академик Павлов говорил, что натуры впечатлительные хуже всего переносят переходные времена года, - зазвучал со дна души родной скрипучий голос отца. Тот  был биологом, труды физиолога Павлова были для него чуть ли не Священным Писанием. Душевная ранимость отпрыска немного волновала его, он пытался найти ей объяснение в статьях своего кумира и постоянно цитировал Павлова сыну. Легче от этого тому не становилось, но отец удовлетворенно отчеркивал ногтем понравившуюся цитату и успокаивался. Раз уж Павлов что-то говорит по этому поводу, значит, так оно и есть, и беспокоиться не о чем. Пусть уж лучше будет ранимым, да отзывчивым, чем бесчувственным чурбаном.

А Марик больше всего любил зиму, любил за чистоту и скромность, за молчаливую приветливость, растворенную в пышных облаках, перламутровом тумане, плывущим над деревьями. В зиме было все надежно, понятно и светло, она наполняла душу уверенностью: все будет идти своим чередом, в свой срок, в свой час проснется от сна земля, сменит белые одежды на зеленые и пестрые, а потом уже медные и золотые. Но в суматошной, прыгучей, пахучей и разноголосой весне эта уверенность отчего-то исчезала, таяла, оставляя тревогу.

Дорога домой пролегала мимо старой котельной. Бедная, какой она стала ветхой! А они с отцом так любили глядеть на нее во время зимних прогулок! Господи, как давно это было…  Мать закутывала Марика как капусту, оставляя только между шарфом и шапкой с капюшоном узенькую щелочку для глаз.  Но даже в эту щелочку он видел звезды, висящие совсем низко, над крышей котельной и верхушками старых сосен, отчего казалось – и сосны и котельная украшены новогодними игрушками.

- Смотри, сынок, запоминай, набирайся впечатлений, может и пригодится тебе. Отец вздыхал, сбивал носком ботинка снег с кустов, тот разлетался белым веером, и на душе у обоих становилось радостно.

- Берендеево царство, зима-красавица, - выдыхал отец, восхищенно оглядываясь. Нигде такого нет! – и сжимал руку сына в варежке. Марик молчал, вбирал в себя зиму как счастье, и серо-зеленые глаза его жмурились от удовольствия.

А придя домой, отец довольно отфыркивался, наливал себе большую (как говорила мать – полоскательную) чашку чая, откусывал от горячей булки с маслом порядочный кусок, и заботливо сооружал для сына такие же яства. А потом клал перед ним толстую ученическую тетрадь.

- Вот смотри, здесь будешь записывать свои впечатления. Пиши, как на душу ляжет, искреннее слово дороже всего стоит.

И Марик писал. Вначале каракулями, потом детским старательным почерком. Потом… уже не писал, подростку не до описаний зимних красот, есть дела поважнее. Многое изменилось, много только любовь к зиме так и жила, грела сердце ожиданием чуда.

В день, когда Марк окончил журналистский факультет, отец церемонно пожал ему руку, расцеловал в обе щеки и вручил потрепанную ученическую тетрадку.

- Возьми, пригодится, - ответил он на безмолвный вопрос сына.

Вот она, лежит сейчас перед Марком, благоуханное дуновение прошлого, бережной родительской любви, маленький островок надежности в его путаной жизни, крошечная верная зима среди бурлящей тревожной весны. Уже не вернуться, но вспомнить, прикоснуться на мгновение:

«Воскресенье, 14 декабря. Мы гуляли с папой в 40 километрах от дома. Места лесные, все тропы нехоженые. Деревья стоят, словно окутанные кружевным пуховым платком. Их еще не схватил мороз, они не серебрятся инеем, но в таком жемчужном белом убранстве, словно задумались о чем-то торжественном. Тропинки совсем безлюдные, много бурелома и часто на дороги выбегают рыжие веселые лисы. Они ничего не боятся, смотрят черными глазами и машут большими пушистыми хвостами с белым шариком на конце. Мы хотели сфотографировать одну рыжую плутовку, но она сразу убежала в лес. Как прекрасен мир зимой! Снег продолжает падать, а в небе горят звезды и кажется, что белая земля летит сквозь них в сказку.»

Марк читал эти строки улыбаясь. Весна с ее тревогой стала отпускать. Он задернул белые занавески с узором из снежинок.  Так было спокойнее. Он даже вспомнил, что отец сказал, прочтя эти строки из тетради:

- Могу поспорить, что сейчас вы проходите в школе Тургенева. Я прав?

Конечно, он был прав! Марк писал про кружевной снег и веселых лисиц под впечатлением «Записок охотника». Но под насмешливым взглядом отца десятилетний мальчик краснел и мямлил, что это он сам так написал, просто «он не виноват, что Тургенев тоже похоже пишет». Отец трепал его по голове и прятал улыбку в уголках губ.

Господи, как давно это было, как неизбывно-сладко и печально становилось сейчас на сердце! Белая красавица, зимушка, Берендеево царство, мир алмазный, волшебный, надежный – ты как укрытие, защита и опора! Прав, Горыныч: плохо ему, Марку, которого все в редакции называли Мариком и это в 44 года! Так он сам давно потерял счет своим годам. О таких говорят: без определенного возраста. Бесприютный, беспристанный. Нет такого слова, знает это он, не гневайтесь понапрасну филологи все мастей! Только не всё, что правильно – верно. Не беспрестанный он, а именно беспристанный. Без пристани, без опоры, без надежного укрытия. Без зимы...

Сирый. Уехать бы в вечную зиму, слушать безмолвие, подставлять ладони под летящий снег, а потом, озябнув, вернуться в теплый дом, пить чай и смотреть, смотреть, пока хватит сил как танцуют снежинки в свете фонарей. Романтик до седых висков. Вот, оказывается, твой дом – ты сам, твоя душа в снежном сиянии и чистоте. С ними надежно, они не предадут, не обидят, Зима обнимет белоснежными мамиными руками, усмехнется россыпью отцовских улыбок и отступит весенняя тревога, растворится сердце в радостном покое. И будет, все будет! Отступят горести и тревоги, рассыплются болезни, мир опомнится и все пойдет своим чередом: зиму сменит весна, потом лето, осень, и снова зима – чаровница, праздник души! Все будет как должно, в свой срок, в свой час.

- Ну?! Выспался?! Отдохнул? – Горыныч был участлив и алый шар его головы светился как-то особенно заботливо. – По глазам вижу, что отдохнул. Выглядишь гораздо лучше. Вот, что, Марик, - сразу посуровел тоном редактор, - ты бы приоделся как-нибудь. В конце месяца премию тебе выпишу, купи что-нибудь. Да и вообще, ты о жизни своей думать собираешься? Ладно, не мое это дело, хотя я

Дата публикации:

Оценка произведения:
Разное:
Реклама
Обсуждение
     19:00 08.12.2021 (1)
1
Ляман! Мне нельзя читать Ваши рассказы! Я сразу же начинаю подозревать в себе литературную никчемность! Прямо как Ваш герой! Но потом я прихожу в себя и начинаю писать - мол, как напишу, так и напишу! 
А Ваш герой здорово напоминает моего знакомого журналиста, майора запаса из Ставрополя. 
Его редакторша, горластая женщина, так рявкала на него (за дело, конечно), что мат-перемат её выбивал моего друга из седла очень надолго. И уходил он, сердешный, в недельный запой. А злая редакторша искала его повсюду, думая, что враги похитили её репортёра. И находила!
     00:49 (1)
Спасибо, дорогой друг! Я рада, что Вам глянулся рассказ. Люблю эту "редакционную" тему, так как много с ней связано, сама работала и продолжаю сотрудничать с газетами и журналами.
У меня есть несколько рассказов о репортерах и редакции. Если будет желание, взгляните. Это рассказы "Неловкость", "О счастье", "Свободный" и "Ночной ангел". Может и еще что-то есть, вспомню, напишу.
Спасибо Вам!
     15:59
С удовольствием прочту!
     12:23
Очень вкусно написано!
     14:00 07.12.2021 (1)
1
Когда читаешь работы талантливого профессионала, то можно лишь о своих эмоциях в конце сказать. А они таковы, что сюжет захватывает и погружает в свои события, чувствуешь настроение героя, видишь его глазами, проживаешь его кусочек жизни, наслаждаешься тем же, чем и он. Вот и получилась не зима, а душевная песня. 
     00:53
Спасибо, дорогая Нина. Простите, что не сразу ответила - очень много работы.
Я действительно люблю полярные времена года - лето и зиму. Они конкретные, пронзительные.
А Бродский говорил о зиме6 "В зиме много честности" (за точность цитаты не ручаюсь, но примерно так)
Буду рада, если посмотрите еще несколько рассказов на любимую мной "редакционную" тему.
     00:24 25.11.2021 (1)
1
Спасибо за прекрасный рассказ, Лямочка!
     18:59 25.11.2021 (1)
1
Спасибо тебе, дорогой мой друг! 
     02:58 07.12.2021
А почему же милого Олежека на этой неделе редколлегия не выбрала, очередную его миниатюрку. Он же необычайно талантливый прозаик. Каждую неделю его надо помещать на Главную. Без его миниатюр Главная не смотрится. Эх, ох, без Олежека нельзяя наам. эх, ох, без Олежека нельзяяяя наааам!
     14:09 05.12.2021 (1)
Вот это, конечно же, уровень! 
     21:40 05.12.2021
Спасибо Вам, дорогой друг!
     12:27 05.12.2021 (1)
1
А я то поверил. Мне Анна написала: "Там Ляман про зиму написала рассказ интересный после поездки!". Я и побежал. Узнал, что была она у Магдалины. 
Интересно , а когда это у нее Зима была? Рано ведь. 
Да, Ляман, умеешь ты описать и Зиму, и все что захочешь, если время есть. Нашла все-таки. Очень своеобразно написано о Зиме, о Человеке, о Чувствах и Размышлениях. Все рядом и лирика и философия. Философия Жизни. Хорошо получилось. Спасибо! Виктор. И во всем Магдалина виновата.  
А у нас сейчас минус 15 и много снега. Вот!
     21:40 05.12.2021
А я им зиму привезла! Честно!
В день моего приезда в Москву 10 ноября повалил снег.
И продолжался все время, пока я была и в Москве и в Нижнем!
Видно зима меня пожалела и решила показать свои богатства женщине с юга!
Спасибо, Виктор Филиппович!
Это Вы верно сказали - когда время нахожу.
В последнее время его все меньше находится.
Но ничего будем жить!
     19:22 04.12.2021 (1)
1
Хоть так побывала в зиме — но ощущение, что всласть надышалась арбузной ее свежестью! 
Сердечно благодарю, дорогая моя! 
     20:55 04.12.2021
Спасибо большое, дорогая моя!
Гость      20:13 26.11.2021 (1)
1
Прекрасный гимн Зиме!!!
Читала, открыв рот и душу...
Спасибо, дорогая Ляман! Только ты так можешь писать.
С теплом,
Людмила Белан-Черногор
     13:01 27.11.2021
Спасибо, дорогая! Я очень тебе благодарна!
     16:54 25.11.2021 (1)
2
Завидую по-белому Магдалине Вячеславовне. Ей посвящают такую прозу!
Заберу себе на память (в избранное).
     18:46 25.11.2021 (1)
Спасибо, дорогой мой друг! Вот приеду к тебе в суровый Челябинск, вдохновлюсь и тоже посвящу тебе что-нибудь!
     18:48 25.11.2021 (1)
1
У нас сегодня с утра минус 17. Суровая погода.)))
     19:04 25.11.2021 (1)
Сурово! Но если ветра нет, можно выдержать!
     19:08 25.11.2021
Без ветра какая суровость?
     15:21 25.11.2021 (1)
Спасибо за посвящение. Я думаю, что зиму нам всем подарила природа, а моя роль здесь минимальна. Это пишу как читатель.
 
Теперь как рецензент. 

Главный герой называется главным не просто так. Это как незнакомого человека встречают по одежке, так и произведение воспринимается таким, каков в нём главный герой. Образ выписан идеально. Очень живо и очень зримо. Так и кажется, что герой произведения находится где-то среди нас. 
Хорошо начато.  И внешность, и черты характера, и восприятие мира - всё настолько слажено, что под какой-нибудь другой фамилией г-н Бесчастный даже не воспримется. И название журнала, в котором работает Марк Бесчастный - прямо в точку! "Отечество моё"... К сожалению, отечество, в котором в наше время происходят непонятные вещи, способствует тому, чтобы люди воспринимали мир с долей уныния. Таких сейчас много, и пребывающий в депрессии главный герой - это такой собирательный образ. Образ человека, у которого раньше и жизнь была другой, и отношение к этой жизни, соответственно, тоже было другим. Если в семье есть хотя бы один позитивно настроенный человек, который постоянно тормошит остальных, не позволяет "сдуться", пытается во всём найти хоть что-то хорошее - это уже плюс. Но не в каждой семье есть такие люди. А кому-то, как Марку, приходится совсем трудно: семьи нет, на работе дела идут неважно, с экранов телевизора (это не показано, но подразумевается само собой) радостных новостей не звучит уже давным-давно. 

Снег...
Кажется, одно желание и присутствует в душе репортера: увидеть снег. Каким бы он ни был - мягким, пушистым, колючим -  он всегда действует отрезвляюще. Чересчур горячую голову он охладит, а пребывающего в унынии человека подбодрит.  Что особо понравилось? Слово "уверенность", которое кажется настолько значимым, что ни одно другое слово в данном случае больше не подойдёт. В зиме было все надежно, понятно и светло, она наполняла душу уверенностью. Зима не относится к переходным периодам, поэтому она действительно может подарить людям своеобразную уверенность. Осенний дождь, который плачет за окном, или весенняя распутица с тоже не всегда ясными и тёплыми днями такую уверенность в человека вселить не могут. До лета ждать ещё далеко, поэтому остаётся зима. С её морозом, снегом, тёмным небом, на котором даже звёзды кажутся яркими игрушками для ёлки. Это ли не красота? 
Именно она, красота зимы, и осталась на всю жизнь в душе репортера. Видимо, недаром мудрый родитель советовал сыну запоминать зимние картинки. Словно предчувствовал, что они ему ещё очень пригодятся...
     18:49 25.11.2021 (1)
1
Спасибо  тебе, Магдалина. Этим я обязана своей поездке и приездом к тебе. В первый же мой день приезда в Москву пошел снег. Мне как подарок! Ведь у нас снега практически не бывает.
А зима и вправду внушает уверенность. Люблю стабильные времена года - лето и зиму. Весной мне, как и моему герою, тревожно. А осень. У нас по сути зимы нет, сплошная затяжная осень.
     18:57 25.11.2021 (2)
2
Прекрасному человеку посвящение. Это замечательно Девочки, обожаю вас обеих.
     19:07 25.11.2021
2
Танюша, взаимно. 
     19:03 25.11.2021
2
Книга автора
Это я уже знала 
 Автор: Тиа Мелик
Реклама