Прокачка

Однажды прокачивала тормоза.

На работе у мужа в день сдачи машины исчезли оба напарника. Видя его переживания, просто пожалела в очередной раз. Он отговаривал, зная мои проблемы с ломаным коленом. Но что нам, бравым песнярам. Короче, приехала в сервис и качала.

Несколько лет спустя, когда укладывала последнюю сумку перед тем как уйти навсегда, он, опустив голову, сидел на полу в прихожей и бормотал: "Идиот..."

Я мчалась в свой новый дом. Сумки мягко колыхались на заднем сидении. Кусала губу и  думала, что следовало прокачивать не чужие тормоза, а свои мозги.

...На днях звонит. Совсем не до него. Отключила. Звонит снова. Наверное, выпил, потому что в очень правильной речи усилился акцент. Нужны были какие-то документы, оригиналы которых, все до единого, хранятся у меня. Удивительно быстро приехал, и двух часов не прошло.

- С ума сошел? Пьяный за руль.

- Я не пил, - в глаза не смотрит, в борще сметана, мясо в каждой ложке, обжигается, но горячее для него - святое.

"И вправду, не пил", - подумалось мне. Отметила, что, вроде, не постарел. Отметила равнодушно, как посторонний человек.

- Знаешь, почему уходишь ты, а не - от тебя? - по-прежнему глядя в тарелку, спросил.

- Уже поздно. Тебе ещё домой ехать.