Меланхоличный блюз

  В небесно- голубом завтра, пропитанном болью осеннего блюза и тоской по утраченной любви, уже видна такая печаль, от которой звенят стекла и сверкает лед.

  Я ласкаю кончиками пальцев стакан золотистого виски в старом баре, будто робкий любовник. Трепет мгновений истекает под предсмертный скрежет граммафонной пластинки, а рядом сидит глухой гермафродит, и рассказывает мне политическую повестку.

Сперва были выборы, которые демократы проиграли, но это было не страшно – потому что от результатов выборов ничего не зависело. Все уже предначертано, и остававшиеся в живых ельцинские олигархи тихо поднимали бокалы, предвкушая, как они будут отдыхать на Красном море после тяжкого рабского труда в штольнях Сибири. Милая... Не смотри на меня, глазами, полными пьяных и одиноких ночей.

  Наша утопия всегда была с приставкой " анти".

  Именно в этом баре я осознал, что мы никогда не жили по настоящему. Нам оставался эрзац жизни приправленный симуляцией секса и близких отношений. И я, как и мои родители, уже не представлял, где находится мой подлинный дом. Мы потеряли себя в небесно- голубом завтра, затесавшись среди пьяниц и шпионов, хотя самыми истинными шпионами были мы с тобой. Шпионами живых в царстве давно почивших.
34. 907. 007.00000000000666.