На линии горизонта царственно расположился закат октябрьского солнца. Багровые листья клёна плавно опускались в избороздившие землю следы экскаватора. Трещание отбойного молотка постепенно выводило из себя. Где-то на заднем фоне слышались голоса рабочих, иногда до моих ушей долетало лихое словцо и бойкое междометие. Ветер, доносивший брань и хохот, немного уводил из-под носа прелый запах одиночества. Земля под ногами растекалась непонятной жижей- вчерашний дождь здесь знатно поработал.
У холма напротив скромно расположилась дубовая роща. Удивительно, что её ещё не сожрала заживо городская инфраструктура. Хотя всё равно дни дубков сочтены, это лишь вопрос времени. Может поэтому они так мило прощаются с уходящим солнцем, кланяясь его прощальным лучам и теряя последнюю листву.
По плану нужно было расширить дорогу к мосту. Развязка на съезде не справлялась с интенсивным движением, а реверс лишь ухудшил ситуацию. Вроде бы хорошее дело-строить для людей, да только так легко запутаться в ценностях предметов, уходящих в небытие из-за очередной перестройки, будь то она глубоко нравственная или даже бытовая...
Штрихи будущей трассы плавно вырисовывались почти до самого горизонта. Там они должны были соединиться с жирной, перегибающейся через реку арками гусеницей моста. До точки встречи осталось прорыть каких-то 100 метров, если бы не одно препятствие...
Хотя не одно. Даже 3. И были они дела рук человеческих.
На нас угрюмо уставились 3 воина-великана, готовых принять последний бой. Они изрядно проржавели и порядочно одряхли- время никого не лечит. О них давно забыли. Они были созданы уже павшим режимом, но до последней капли ржавчины оставались ему верны.
Нет, они не притеснители свободы. И не прикладывали свои чаши к кровавому алтарю насилия. Они лишь воевали с ветряными мельницами на протяжении Холодной войны и на каждом углу слышали голоса Америки. Советские люди их побаивались, но,запершись с радиоприёмником на чердаке или на даче, посмеивались над их старческим ворчанием, похожим в эфире на тарахтение мотора или усталые вздохи циркулярной пилы, когда последняя неожиданно налетает на особо противный сучок.
Перед нами были бывшие советские радиоглушилки. Мне показалось странным, что до сегодняшнего дня я не замечал их в упор. А теперь что-то переклинило в моём сердце. Палочки и колбочки моих глаз вместе с затылочной долей переднего мозга наконец-то осознали, насколько красивым может быть символ вечной недосказанности и таинственности. Я как будто почувствовал, как волны радиостанций всего мира разбивались о титанически невозмутимую гладь металла и идеологий. Как мачты с парусами в воздухе гордо парили диполи Надененко. Чёрт побери, никогда не любил физику. Но эти вещи намного больше непонятных законов и формул. Это была неотъемлемая часть жизни в том числе и моей семьи ещё каких-то 30 с лишним лет назад! Эти вечера с согнутой спиной рядом со спидолой, скрежет бензопил, и вот она- свобода в океане неизвестной ранее информации, голоса другого мира, открытая дверь в другую культуру.
А эти пересказываемые на ушко запретные анекдоты. Есть обычай на Руси- ночью слушать BBC. Джаз играет на спидоле, КГБ крадётся в шоке:) Тех, кто слушает Pink Floyd, надо б гнать скорей метлой.
Да, ушла от нас целая эпоха. А теперешнее поколение вряд ли поймёт нашу радиоромантику...
