Шёпот

"Шёпот"
­­Иногда мне кажется, всё прошло, было и прошло, но я знаю - без того, что было, и меня бы не было...

Когда я начинаю вспоминать, то сразу же застреваю в обрывках последних фраз и в картинках, пронизанных ярким,
слепящим до болезненных слёз светом то ли луны, то ли солнца, и становлюсь подобной январю,
по уши увязшему в хрустящей морозной пелене – сколько дней осталось этому первенцу очередного года?
Я давно сбилась со счёта, наблюдая за календарём, которому не привыкать врать – давно бы уж пора быть февралю,
но время крутится вьюгами и тянется, тянется, тянется снежным шёпотом, так похожим на твой голос…

-Привет. Не спишь,- конечно, это не вопрос. Я встаю из-за стола и иду в кухню.
В принципе, четыре часа утра – это нормальное время для кофе.

-Тебя читаю, - я стараюсь говорить как можно тише, чтобы не разбудить домочадцев,
и в принципе я имею право на шёпот - шёпот в ответ на шёпот это честно.

-Вижу. Мне приятно, - улыбка пушистого персонажа из графства Чешир осязаема, но она тут же пропадает,
ибо шёпот наполняется осуждающими нотками, - Только вот опять ты публичишь не то, что надо.

Я доливаю в чайник воды и уточняю, заранее зная ответ на свой вопрос:
-Не то или не тех? – звук нескольких щелчков кнопки автоматического поджига будит дремавшего в кресле кота,
и я не выдерживаю, - Прости, но звонить под утро, чтобы повторить сотни раз сказанное – это уже за гранью.

-А чего ты злишься? – шёпот в трубке становится сухим, царапающим, - Твои попытки сидения на двух стульях,
которые ты называешь пацифизмом, меня просто убивают…

-Как убьют окончательно, скажешь, хорошо? – я беру в руки банку с мёдом и стараюсь шептать как можно слаще, -
Я пришлю тебе красивые белые цикламены, как ты любишь.

Мы зависаем над пропастью, в очередной раз остановившись в шаге от ссоры - мы давно научились очень быстро ругаться по пустякам,
подолгу молчать а потом заговаривать, как ни в чём не бывало.
Я кладу телефон на подоконник и принимаюсь за приготовление кофе, изредка поглядывая на тёмное окно,
за которым не видно не зги, но слышно, как снег дремотно бормочет, и мой кот, спрыгнув на пол, начинает мурчать в унисон.

-Кофе?

Я молча киваю.

-Сделай мне чашечку. Со сливками, если можно, - шёпот в трубке стал почти нежным.

-Обязательно, - я достаю из холодильника литровую бутылку 2/5%-ного молока, и мурчание кота достигает самых высоких частот.
Кот вспрыгивает на стул, затем на подоконник и замирает, очарованный тёмными красками зимней ночи, в которой всё –
безлунное и беззвёздное бесконечное небо.
Я слышу, как телефон шепчет:

-Всё так глупо, так нелепо. Мне вовсе не хотелось общаться, правда, но это всё выше моих сил…
Этот январь тянется, и иногда мне кажется, что мы попали в какую-то иную реальность, правда. И ничего до нас не было.
Есть только этот январь, эта ночь, этот миг…У тебя есть белый цикламен? Ты ничего мне не говорила.
Моя мама любила цикламены, не важно, какого цвета. Ну, и я, соответственно, тоже…Что называется, унаследованная черта.

Я слышу короткий смех, набрасываю на плечи пальто и выхожу на террасу. Тут приятно прохладно.
Открываю входную дверь, и становлюсь элементом картины январского утра, утопающего в морозной пелене.

-Спасибо за кофе, - шёпот становится еле различимым, - Как настроение?

Я протягиваю руку и касаюсь пальцами пелены.

-Снег, - мою ладонь облепляют крохотные снежинки.

-А у нас дождь, - я слышу короткий вздох, - Зима…

Телефон замолкает. Я смотрю на погасший экран, и ощущение невероятной лёгкости наполняет меня.
Хорошо, что всё было. И как хорошо, что всё – есть, хотя бы в этом снежном шёпоте…


26.01.2024г.
Марина Новикова-Шведт.