Он жил, чтоб писать.
Жаль, рука уже как чужая не слушалась, с трудом выводилась буква за буквой. А иногда она писала сама. Его можно назвать отшельником. Когда-то были и семья, и дети. Все бросили его. Начав свои труды, он уже не мог остановиться, да и не в его власти это было. Мысль всё больше и дальше погружала его в размышления о жизни ВСЕГО. Азарт? Смысл жизни? Карма? Чья сила вела его?
Но люди не платили за это деньги.
Он забывал поесть, его тяготила всякая необходимость, которая отвлекала от мысли. Ненасытная жажда гнала и звала его в лабиринты, тупики, в смертоносные провалы, в непокорные небеса. Вот-вот мозг осознает истину. Шла настоящая битва Аксиом на его мировой арене. Надо писать, записанные слова были единственной объективной реальностью для него, видимой мыслью. Творец жил своим творением, а творение - это же он сам и есть. Это был его мир.
Каждая умная мысль своим продолжением уводила его в бред.
Блуждающий разум оставлял свои следы на бумаге, чтоб и сквозь бред, отыскать дорогу домой — к себе. Только к какому себе?
А маленький паучок, старый знакомый, сидит себе на своей сети и не запутывается. Никогда.
Неподвижный, он смотрел, как догорали дровишки в печи… и слушал молчанье живое. Вдруг он встрепенулся, на него нахлынули с невероятной силой новые ощущения, его накрывало волной. Сквозь него стремительно неслось само Время. И его самого не стало. Он сам стал Временем. Сливалось воедино никогда и навсегда. Параллельность пространства мчалась в одну точку. Нет!!! Он не умрёт, пока не поймёт, пока не закончит свой труд, пока… Свет!!! Свет ночи. Он видел всё! Мысль рождалась сама, звучала отчётливо и ярко. Мысль пульсировала. Она была везде, она была всем. Надо только успеть осознать, ухватить суть. Это случилось. Счастье озарения. Он понял всё. О! Как прекрасно!!! На вершине. Он свободен!!!... Он сам лучился светом счастья.
…в печи тлел огонь… Дом остывал. Пальцы дряхлых рук онемели, так и не записав то, что он уже знал. И ещё. Он понял, что люди не должны это знать. Люди должны знать ровно столько, сколько заслуживают. Приговор данности.
…душа его отлетала… ещё тлели в печи листочки его рукописи…ещё жила его улыбка...надо просто желать, очень сильно хотеть, и познание тайн приходит само, как озарение… без усилий… без жертв… скитаний…лишений. Само.
…это была последняя мысль его прошлого или первая его будущего… не знаю.
Ночь была ночью. Солнце начнёт свой обычный день. Родится новое поколение людей. Природа знает, что надо делать. Она же наш творец, а мы её творение, и мы — она сама и есть.
Бесконечность не спешит.
P.S. подождите, подождите... там ещё можно разобрать что написано, понять что-то ... или вернее догадаться...но... а надо ли?...если очень захотеть, оно придёт само, как озарение... потому что Мысль жива?
