Где-то там

          Жил-был… Хотя, нет. Я не знаю, существовал ли этот человек на самом деле. Может быть, он – фантом, призрак, созданный однажды кем-то, кто не мог открыть свое истинное «я»?
          Его картины завораживали. Не спрашивайте, в какой технике он писал, и что было изображено на его полотнах. Я не силен в этом, да и видел их всего лишь раз. Все произведения хранятся в частных коллекциях.  Но тот, кому посчастливилось лицезреть эти картины, был потрясен.
          Легкие штрихи, и ощущение абсолютного счастья, словно кто-то заглянул в твою душу и воплотил в реальность мечту, спрятанную в сокровенных уголках.
          Мир боготворил его полотна. На аукционах картины продавали за бешенные деньги, но, я думаю, они это того стоили. Те люди покупали счастье, совершенное, умиротворенное счастье.
          Как же его звали? Черт, не помню. Зато с точность, глядя на любую из картин, смогу ответить, принадлежит ли она его кисти.
          Его считали счастливым человеком. Богатым и счастливым, ибо только богатство может дарить радость и наслаждение. Многие подражали ему, стремясь выдать за настоящее искусство подделку, сделанную без души. Их вычисляли сразу же. Эти картины не несли свет и покой, не вызывали трепетных чувств и волнения.
           Вы спросите меня, что же такое особенное было изображено на полотнах? «Жизнь», отвечу я вам. Печаль и радость, волнение и покой, разлука и долгожданная встреча. Здесь было все, что человек не мог выразить словами. Увы, и я не смогу передать те чувства, что порождали в моей душе его полотна.
          Он изменил мою жизнь. Он изменил жизнь каждого, кто хотя бы однажды видел его картины.


          Раз в месяц на остров прибывала лодка. Её, сидя на скалах, ожидал седой старик, опирающийся на палку. Каждый раз все происходит по одной и той же схеме: люди выгрузят ящики с провизией, занесут в дом и, не теряя ни минуты, отчалят от берега, чтобы вернуться через месяц. И он снова будет один. Хвала небесам!
          Осторожно ступая на больную ногу, старик поковылял в сторону дома. Продукты он разберет после, сейчас его занимал другой вопрос: все ли привезли, что он просил?
          Холсты, манящие своей белизной, были надежно упакованы, а в небольшом ящичке ровными рядами стояли склянки с красками. Значит, есть смысл прожить еще один день.
          Завтра, да-да, завтра, он отправится к морю и вновь почувствует знакомое волнение, словно от встречи со старым другом.
          Даст бог, не в последний раз видит он, как лодка возвращается на материк. Он обязательно дождется её возвращения, чтобы снова обменять картины, созданные им на пустые холсты и новые краски. В это заключена вся его жизнь.
          Много лет тому назад он сам выбрал добровольное отшельничество. Его предали самые близкие, и он перебрался с материка на маленький скалистый островок. Он думал, что пройдет время, раны затянутся, и он сможет начать жизнь заново. Так и случилось, но он не вернулся назад, к той, прошлой жизни. Он открыл для себя иной мир и был просто счастлив.
          Он так и не узнал, что стал знаменитым. Отшельник, видящий красоту мира, неподвластную нам.
          И я завидую ему. Понимаете? Завидую.