Сергей опять ехал по мосту через Клязьму. За эти пару минут на противоположном берегу вырос, точнее, будто выпрямился нал вековыми зарослями кустарников Спасо-Преображенский собор.
Странный этот город. И название непонятное. Ковров. Ковры здесь не ткали даже во времена Мамая. Некоторые ковроведы утверждают, что была такая фамилия у одного из местных князей.
«Тогда должен был когда-то быть и князь Покров» - подумал Сергей, увидев впереди на перекрёстке моргающий зелёный сигнал светофора. Недолго думая, он направил свой автомобиль в проулок и припарковал его недалеко от незапертой калитки соборного двора.
Каштаны с голубыми елями, словно в свадебном хороводе, помахивали своей ветвистостью из-за железной ограды, похожей на стойку для хранения копий.
Колокольный звон отвлёк Сергея от переписки. Хотя, какая это была переписка? Просто ответил на, пришедшие за время пути, сообщения.
«««««««««««««««««
В зеркале заднего вида проплыли силуэты. Сергей невольно оглянулся. Три женщины с веточками вербы остановились у крыльца собора и ритуально поклонились иконе над входом.
Нужна ли ему была в тот момент церковная служба? Нет конечно. Но он зачем-то вышел из машины и последовал за этими женщинами.
Сергей зашёл, остановился у входа и осмотрелся.
Трапезную собора ещё не отреставрировали. Видимо, внутреннее убранство собора невозможно было привести в первозданный вид после того, как сто лет назад здесь пожили, отбывающие срок наказания, политзаключённые. Стены были выровнены по стандартам современности, а финишная штукатурка ждала иконописцев.
Женщины купили свечи и тихонько что-то обсуждали. Сергей смотрел на одну из них. Ничего особенного в чертах лица, но образ не оставил его равнодушным... Смешной, грязно-сиреневый двубортный жакетик из драпа. Волосы покрыты местной дежурной косыночкой. На бёдрах, прикрывая джинсы, повис шелковый, повязанный на цыганский манер, дежурный платок. Самое интересное - боты. «В таких, наверное, мамы приходят с работы...» — подумал Сергей. Тёмно-зелёный потрёпанный замш под модный когда-то фасон «тупоносые берцы», но с подошвой платформой и вырезанным квадратным каблуком. Лук этой женщины можно было бы назвать «я упала с сеновала, одевалась не глядя в полёте».
В его памяти начали оживать мгновения из прошлого.
Сколько лет прошло? Десять? Пять? В прошлом году он даже и не думал возвращаться в этот провинциальный городок непризнанных гениев. Да и тогда заехал то сюда только для того, чтобы пообщаться с однокурсниками.
«««««««««««««««««
Лето было жаркое. Хотелось к морю, но новый проект требовал его личного участия здесь и сейчас.
Мужчина снял одежду, в которой пылился всю дорогу, закинул в стиральную машину и осмотрел снятое жильё. Неплохо. С претензией, даже, на домашний уют, но надевать дежурные шлёпки не стал.
Приняв душ, и включив зачем-то электрочайник, он сделал пару необходимых звонков. Надо же, в шкафу оказался приличный чай без пакетиков, который он заварил прямо в кружке.
Зайдя на сайт знакомств, мужчина поменял город в своей анкете. Имя... «да кому оно нужно, пусть так и останется "сергей"» Возраст... «да кто здесь этому верит».
Ресурс услужливо предложил ленту разнопёрых фотографий. Кинув несколько приветов, герой этого рассказа хотел вздремнуть, но на глаза попалось фото смешной немолодой уже девушки, стоящей возле невысокой яблоньки. Не взирая на указанные в её анкете года, дежурный привет от «сергея» залетел и в её личку. На следующий день выяснилось, что только эта «ягодка опять» и может составить ему компанию для поездки на речку, где можно было бы чтобы хоть немного позагорать под настоящим ультрафиолетом.
