Скрип старой каретки, скрежет пера о бумагу, чашка с остывшим чаем - вот мои постоянные спутники. За окном, за витражными стеклами, кипит жизнь. Шум городской улицы, пропитанный запахами выхлопных газов и свежеиспеченного хлеба, доносится до меня, как негромкая симфония. Я наблюдаю. Наблюдаю за людьми, за их лицами, за их жестами, за их поступками.
Вот, пробегает мимо молодая девушка, на ходу поправляя свою яркую красную шляпку. Ее черные волосы, струящиеся по плечам, светятся в лучах заходящего солнца. Она спешит, ее походка легкая, как у птицы. В руках она несет увесистый портфель, полный, наверняка, надежд и мечтаний. Она похожа на героиню из романа, которая вот-вот должна совершить подвиг. А может, она просто спешит на свидание?
Вот, мужчина в черном пальто с усталым, но твердым выражением лица, сжимая в руке газету, заходит в кафе. “Скончался известный химик профессор В.И. Поповский”, — гласит заголовок газеты. “Вчера в своей лаборатории...” - читает он. Поповский... Вспомнил, он был в прошлом году на научной конференции, где выступал с докладом о новом синтезе лекарств. Казалось, он был полон жизни, у него столько планов... Но жизнь непредсказуема, и у каждого свой финал.
А вот, пара молодых людей, влюбленные, прогуливаются по улице, держась за руки. Он смеется, она смотрит на него с нежной улыбкой. В их глазах – счастье, беззаботность и юность. Они, словно цветы, распустившиеся под лучами весеннего солнца. Жаль, что их безоблачное небо может вскоре затянуться тучами, а юность, как и все прекрасное, когда-нибудь пройдет.
“Ученый скончался от сердечного приступа в своей лаборатории”, — читаю в газетной статье. Вспомнил, как сам проводил долгие часы в лаборатории, погруженный в мир формул и опытов. Забывал про время, про еду, про сон. И, в такие моменты, как сейчас, понимал, что жизнь – это не только формулы, не только исследования, но и моменты счастья, любви, смеха.
“Из-за сильного снегопада движение в городе затруднено, просят соблюдать осторожность”, — сообщают по радио. Вот и снег, он тоже стал частью этого спектакля, он замедляет ритм жизни, заставляет людей задуматься о чем-то большем, чем просто ежедневные хлопоты.
“А я вот все жду, когда же уже весна придет, — говорит молодая девушка напротив, вслух размышляя. – Хочется тепла, солнца, цветов”. И в ее глазах, как в зеркале, отражаются ожидания, мечты о будущем, о том, что ждет их всех впереди.
Я пишу все это в свою тетрадь. Не то, чтобы я вел дневник, скорее, это сборник наблюдений за жизнью. Каждый день, как новый спектакль, с новыми героями и сюжетами. Я, как режиссер, наблюдаю за этой постановкой со стороны, фиксируя свои впечатления, пытаясь понять, в чем же суть этого нескончаемого действа. Да, жизнь, как театральная постановка, полна драматизма, юмора, интриги, и, конечно же, грусти. Но все это делает ее интересной, многогранной, непредсказуемой. И я, со своей тетрадкой и чашкой чая, наблюдаю за ней, за этим беспрерывным потоком событий, пытаясь понять ее смысл, ее тайну.
Да и жизнь свою про...... (спал).
Знаю твои дела; ты ни холоден, ни горяч; о, если бы ты был холоден или горяч!
Но, как ты тепл, а не горяч и не холоден, то извергну тебя из уст Моих.