06

Мы все приговорены к смерти в тот самый момент, когда появились на свет.—
Никто не знает, когда приговор будет исполнен: может — прямо сейчас, а может — через десятки лет.
Но с каждым днём, с каждым часом исполнение приговора становится всё ближе и ближе.—
Выбирая близким гробы и венки, каждый невольно на себя примеряет эту бутафорию, и когда гробы исчезают в земле, приходит напоминание «Собирайся! Возможно, тебе — тоже пора»—

Появляется чувство горечи, от того что жизнь прошла, но мы ничего хорошего в ней не видели.—
Моря не видели, не побывали на Марсе и в Голливуде...
Зато в яме с дерьмом побывали, и — не один раз(

Приходит желание всё это исправить — вылезти из говна и слетать на море... на венике Гарри Поттера.
После этого — на Марс и туда, где бесплатно по аккаунту Гугл или Яндекс выдадут нормальною жизнь.

Но и этот полёт мечты, как все прочие глупые фантазии души, закончится так же, как обычно — спиртным и привычной ямой с говном.
Впрочем если осознать, что вокруг — море этого самого говна, то и летать никуда не нужно, потому что мы уже прилетели.

Очень редко появляются странные мысли, ничем не вызванные и противоречащие всему тому, что я знаю.
Эти мысли — послания из будущего; так я сама к себе обращаюсь из каких-то иных времён.
Эти мысли — мрачнее, чем даже мои сейчас, и я всегда стараюсь поскорее от них избавиться, занявшись чем-нибудь, что включит мозг в голове, отвлекая рутиной от всего, кроме самой рутины.
Утешает в этом только одно — для меня будущее существует, раз я там уже нахожусь и посылаю себе мысли-послания.

Также редко я размышляю о своём прошлом — о том, что можно было бы изменить, чтобы сейчас стало легче жить.—
Я невольно шлю послания-мысли в далёкое прошлое романтичному существу, которым когда-то я была; и это существо также, как и я, отмахивается от таких посланий, уходит целиком в свою романтику.

Но я продолжаю размышлять уже о странности самой ситуации.
Эти советы-предупреждения из будущего — бесценны, но они не воспринимаются всерьёз и забываются, непонятно почему...
Видимо, потому что прошлое никому не позволено менять!
Я не знаем своего будущего и никогда не узнаю, потому что живу только в настоящем, а остальное - мои воспоминания и мечты, которые в настоящем могут изменить только моё настроение, но - не более этого.

Что толкает меня в спину ближе к этим листкам, чтобы писать на них строчки слов, которые, застыв на бумаге, полностью теряют смысл и связь с сознанием?—
Слова становятся просто словами — они больше ничего не значат, кроме своих словарных значений.
Эти листки — просто бумага, такая же бумага, как фотографии — наивные попытки сохранить навечно, то что неуловимо и незримо.—
Пока я помню своё настроение в те моменты, когда что-то писалось или фотографировалось, эти буквы и изображения ещё имеют какой-то смысл, могут улыбнуть или опечалить; затем всё забывается — бумажки вызывают лишь удивление и в конце отправляются в помойку, освобождая место другим бумажкам.

Я не собираюсь написать бессмертный роман о бессмыслице и обречённости.
Меня это занятие не развлекает, потому что приходится мучить голову в поисках нужных слов.
Это очень похоже на то, как муж запирается в уборной с журналом кроссвордов и орёт оттуда на всю квартиру: «Домашнее животное из трёх букв? Первая - «к», последняя «т»!!»
«Муж!»
«Дура!- буквы не подходят!»
«Сри молча, мудрец!»

Но я всё-равно иногда сажусь за стол и начинаю что-то писать на бумаге для принтера...
Пишу об одном, а думаю совсем о другом, и когда это другое забывается — между словами на бумаге появляются пробелы - пустые места , и слова теряют смысл и связь с другими словами.
Это писательство — просто мелкая вредная привычка,— так по крайней мере, все мои знакомые в юдоли и считают.

Я пишу эти строки только для того, чтобы ум не мешал мне думать: рука водит карандашом по бумаге, мозг контролирует каждый поворот грифеля, а я уношусь в мыслях далеко отсюда, в полной уверенности, что мозг, своими непрошенными комментариями, не влезет в мои грёзы и не вернёт меня обратно за стол к бессмыслице.