Первые литературные поллюции

Газета подписана в печать 3 февраля 92-го. Я уже вернулся из Карабаса-Барабаса домой на Дальний Восток. Пытались вместе с главным редактором газеты Дальневосточный часовой Григорием Гаврилычем Синегубом менять стиль газеты.

Сейчас, в 2025-м году ни один вменяемый редактор воинской прессы не поставит такой материал в номер. Синегуб в то время его поставил. В итоге все воинские тумбочки были оклеены не только вырезками из газет с моей женой Диной в моих публикациях, но и армянкой Эладой.

Всем понятно, что сейчас бы я художественный замысел решил по-другому. Ценю Синегуба, что он поставил этот текст и мой фотоколлаж в номер газеты. Не постеснялся и не побоялся. Дальний Восток он такой - там ничего не боятся.

Текст публикации:

ПАЦАНКА

ЭТОТ МАЛЕНЬКИЙ ЗВЕРЕНЫШ неторопливо спускается по асфальтовой дорожке - несовершеннолетняя девочка медленно дефилирует мимо. Я крепче сжимаю мой автомат. Пятно ее красной юбки проплывает мимо, едва не задевая за витки колючей проволоки. Девочка щебечет с подружкой:

- Элада! - Доносится от удаляющейся пары школьниц.

- Элада! - Повторяю я про себя, залезая на верхний ярус скрипучей армейской кровати.

Элада, каждое утро на посту я жду твоего появления, с самой зари предвкушая мимолетную встречу.

- Аяхчи! Эй, дечока! - Солдат, шаркая стоптанными сапогами, подходит к ограждению. Это - я.

Твой наглый оценивающий взгляд. Ты понимающе улыбаешься. Меня шокируют твои передние зуба-резца. Они ослепляют белизной, между ними налипла кожица от съеденного  шоколада.

Отсоединяю и вновь присоединяю к автомата магазин с патронами. Я смотрю тебе вслед и наслаждаюсь видом твоих подколенных ямочек, едва прикрытых юбчонок ног в черных колготках, худенькой спины.

Я - мечтаю. Мы играем в прятки, я врываюсь в твое укрытие, ты, ошеломленная, попадаешь мне в руки. Элада, ты, перепачканная чернилами, в мятой белой рубашке выходишь из школы. Слышен твой смех, ты отбиваешься от назойливых сверстников. Пьешь из фонтанчика воду. Шепчешь на ухо подругам. Убегаешь.

Прещрительный взгляд на мое оружие. На мой автомат и на меня. Передергивание плечиками. Проходя мимо блок-поста, ты издевательски замедляешь шаг. Жуешь яблоко.  Останавливаешься и достаешь из школьного портфеля безделушку. Неумело мажешь губы помадой. Шумит радиостанция. Тональный вызов, я - 244-й.

Утреняя прохдада. Заезжий фотограф кружится вокруг блок-поста. Щелкает фотокамерой. Из-за поворота выскакиваешь ты. Фотограф наводит камеру. Нажимает на кнопу па-другой.

Ты с подругой сорвалась с места. Побежали. Скрылись за деревьями.  Остановились. Кокетливо одергиваете юбки, жметесь к другу другу. Я - краcнею.

Робко возвращаетесь к фотографу. Твою подругу зовут Кристина. Ты соблазнительно наклоняешься,  завязывая шнурок на ботинке. Будто незаметно заправляешь рубашку в юбку.  Распахнула глаза на взврослого мужчину.

Вы условились с ним назавтра, что наутро воскресенья вы с ним встретитись с ним вновь. Вы бежите вслед за ним, выглядываете и-за угла дома, провожая фотографа взглядом.

Вы, как оказалось, Элада - семиклассница.

У меня грязные руки. Запыленное лицо. Пузырящюися на коленях штаны, вылезшие из стоптанных сапог.  Я - на блок-посту.